Плохие девочки не плачут. Книга 3

Сломается, сорвется. Ведь далеко не каждый вынесет испытание правдой.

Только сомневаться поздно.

Онемевшие пальцы все-таки сжимаются в кулак.

Плевать на последствия. Главное — результат. Здесь и сейчас я просто жажду понять расклад.

Стучу в номер и выясняю, что дверь открыта. Легко поддается вперед, отворяется настежь с мелодичным скрипом.

Дурной знак.

Но когда подобные мелочи меня тормозили?

Я переступаю через порог. Я преступаю запрет фон Вейганда. Сознательно нарываюсь на приговор, на высшую меру наказания.

Я трезва. И относительно вменяема. Ведь прекрасно ведаю, что творю. Куда иду, кого собираюсь расспрашивать, какие цели преследую.

Я даже не пытаюсь остановиться.

Дверь захлопывается за моей спиной.

— Я знал, что ты придешь, — говорит Стас.

— Я здесь не ради тебя.

— Это я тоже знаю.

Он закрывает замок. Щелчок. Еще щелчок. Мне не страшно. Просто не по себе. И я складываю руки на груди, потому что становится холодно.

— Ты сволочь, — выдыхаю сдавленно.

Он не спорит.

Осторожно приближается. Ковровое покрытие поглощает звук его шагов. Но я ощущаю чужое присутствие кожей.

— Надеюсь, будет время исправиться.

Улавливаю тепло. Не прикосновение. Дуновение ветра. Легкое, почти невесомое. Будто некто проводит ладонью вдоль позвоночника. Не прикасаясь, не посягая на личное. Лишь выражает собственные чувства, не требует никакого ответного движения.

— Проворачивай свои мерзкие трюки с кем-нибудь другим. Я больше не та наивная дура, которую ты развел и бросил на потеху бандитам.

Оборачиваюсь и осекаюсь, обмираю изнутри, застываю, обращаясь в каменную статую. Жадно втягиваю кислород, пробую не упасть в обморок.

Как там говорил мой любимый гангстер? Пуля очень многое меняет в голове. Даже если попадает в задницу.

Так вот. Никто не стреляет, не жмет на спусковой крючок. Раскаленный свинец не вгрызается в плоть. Выстрел не сотрясает пространство. Все тихо.

Но меняется многое. Резко и бесповоротно.

Очень многое меняется, когда дуло пистолета направлено прямо на тебя."

"— Ну чего это, — роняю с истеричной улыбкой. — Нормально же общались.

— Ты о чем? — будто недоумевает.

— Застрелишь? — нервно хихикаю.

— Я мошенник. Вор. Я мразь, с которой лучше никому не связываться. Обману любого, проведу. Но я уж точно не убийца.

Стас подбрасывает оружие и ловит. Теперь его ловкие, тонкие пальцы смыкаются на дуле, а рукоять обращена ко мне.

— Держи.

— Зачем? — отшатываюсь.

— Можешь выстрелить, — усмехается. — Тебе станет легче, если я умру?

Если бы я хотела твоей смерти, хватило бы единственного слова.

Но я не хочу.

Не хочу ничьей смерти. Никогда.

— Прекращай бредить, — отмахиваюсь.

— Можешь просто ранить. Полегчает. Точно говорю.

— Перестань тыкать в меня этой штуковиной, — брезгливо морщусь, отступаю назад.