Плохие девочки не плачут. Книга 3

«Как спустить целое состояние в унитаз. Шоппинг не для слабонервных. Строго 18+».

«В гостях у дедушки-нациста». «Званый ужин у лорда-садиста».

Видите? Я обречена. На успех.

— Делом займись, — обламывает вечный пессимист. — Проведи мониторинг, изобрази умственную активность. Раз не способна соображать, хотя бы имитируй."

"Ага, разбежалась. Скорее организую генеральную уборку квартиры, схожу на встречу выпускников или побеседую со Свидетелями Иеговы.

Нужно признать очевидное, затея провалилась. Сайт знакомств застыл над пропастью. Пусть банкротство не грозит, но прибыль за несколько месяцев не отбить. Печальный исход заранее предрешен. Хватит фантазировать. Смирись. Очередной промах уже не удивит.

Да наплевать. К черту бизнес. Меня грызет другое.

Понимаю, фон Вейганд не забьет на месть и не простит врагов. Не продолжит изливать душу, не поделится трогательными откровениями. Не останется на утреннее чаепитие с моими родителями.

Понимаю. И все же.

Обесчестил девушку, смылся сразу после первой брачной ночи. Опять вынуждает страдать в одиночестве.

Лишь бескрайние просторы виртуального пространства помогают утолить горечь, перехожу по ссылкам и забываюсь. Ненадолго. Иллюзорно.

Мурат не позволяет над собой издеваться. Бесчувственный чурбан. Дорик отправлен в отставку. Терплю его ради легенды о счастливом браке. Андрея элементарно жалко. Бедняга сдает позиции.

А я не железная. Глаз дергается, пальцы подрагивают. Отыграться не на ком.

— Лора! — с меня безжалостно срывают наушники.

Вот так всегда, в самый неподходящий момент.

Соберешься с мыслями, решишь всласть приуныть, пропитать вены щемящей тоской, предаться депрессии без стыда и стеснения. Намылишь веревку, наберешь ванну с теплой водой, наточишь лезвие, смешаешь забористый коктейль из мышьяка и цианистого калия, украсишь веточкой болиголова.

И вдруг какая-то сволочь портит весь кайф.

— Чего? — спрашиваю хмуро.

— Т-ты, — Маша запинается в совершенно не свойственной ей манере. — Т-ты прочла?

— Хм, — откидываюсь на спинку стула, забрасываю ноги на стол. — Какого хр*на?

— В смысле? — искренне недоумевает.

— Какого хр*на ты забыла в моем кабинете? — конкретизирую вопрос.

— Это и мой кабинет тоже, — заявляет обиженно, переходит в наступление: — Завязывай паясничать, проверь почту.

— Извини, вечно забываю, у нас же все общее, — картинно вздыхаю. — Бизнес. Офис. Тот мужик, с которым я недавно расписалась в загсе.

Не спешит парировать, притворяется глухой. Надменно поджимает губы, не намерена вымаливать прощение.

Зря сдулась. Могла бы получить индульгенцию. Через пару-тройку столетий, при благополучном раскладе.

— Что там такого необычного? — обновляю папку входящих писем.