Плохие девочки не плачут. Книга 3

Хватаю телефон, набираю фон Вейганда раз за разом, звоню на приватный номер снова и снова, жму клавишу вызова с ослиным упрямством.

Должна спросить, должна сказать…

Хотя о чем спрашивать?

«Привет, можно уточнить — выходит, Мортон убил твоих родителей?» или «Прости, я не сразу въехала в суть, теперь понятно какие у вас счеты».

Это не просто передел власти. Это личное. Намного глубже, серьезнее, опаснее.

Что тут говорить?

Мне не хочется трепаться впустую. Необычно, соглашусь.

Мне хочется услышать самый любимый на свете звук. И тема беседы не играет никакой роли. Хоть песни петь, хоть делать секс по телефону. Без разницы.

Хочется поддержать и согреть, обнять на расстоянии, окружить теплом и заботой. Хочется оказаться близко-близко. Не только под кожей, но и в реальности.

— Ну, наконец-то! — раздражающие гудки обрываются, и на дисплее возникает счетчик минут. — Ты оглох или не хотел отвлекаться от секретарши?

Глупо хихикаю.

— Надо кое-что обсудить, — медлю. — Как настроение?

Тишина угнетает. Мог бы хоть «привет» из себя выдавить.

— Проверка связи, — повышаю тон. — Ты где?

Молчание, ни звука.

— Алекс?

Продолжительная пауза подобна изощренной пытке, но лишь следующая за ней реплика дает познать толк в адских наслаждениях:

— Alex is not here. (Алекса здесь нет.)

Женский голос. Нежный, мелодичный, с едва уловимой хрипотцой.

Женский…

Я слишком поражена, не успеваю ни рассердиться, ни придумать разумное оправдание.

— Where is he? (Где он?) — получается глухо, с трудом ворочаю языком.

— He is busy, (Занят,) — лаконичное пояснение пробуждает ярость.

— Why do you answer his phone calls? (Почему вы отвечаете на его звонки?) — отчаянно желаю вцепиться в горло невидимки. — Are you his secretary? (Вы секретарь?)

— I am his friend, (Я его друг,) — обескураживающее признание.

Прелестно. Когда это он успел обзавестись друзьями?

Стоп. А что если…

Не может быть. Или может?

Рискую, однако не способна отказаться от шанса использовать пусть сомнительный, но все-таки козырь:

— A friend named Diana Blackwell? (Друг по имени Диана Блэквелл?) — вкладываю максимум холода и невозмутимости.

Моя собеседница не находит ответа. Молчание — знак согласия. Верно.

Затаив дыхание, слежу за счетчиком. Секунда, две, три… пятнадцать. Вызов завершен.

Ну, нет. От меня не спрятаться и не скрыться, детка. Набираю вновь.

— This user is currently unavailable. (Абонент временно недоступен.)

С*ка.

Теперь самое время паниковать. Рвать и метать.

Я сижу в дебильном номере дебильного отеля с дебильным Дориком под дебильной дверью.

А она там. Рядом с моим фон Вейгандом. Принимает его звонки, строит коварные планы с ним на пару, держит руку на пульсе. Держит его руку. Его руку, принадлежащую только мне.

Фортуна злорадно ухмыляется, и я готова заложить душу Дьяволу, лишь бы испортить ей удовольствие.