Пленница Лютого (СИ)

Мужчина давит каждым словом, подталкивает к действиям. Я прикрываю глаза, словно пытаюсь спастись от света, которого в комнате и так нет. Но проще думать об этом как о какой-то постыдной фантазии, сне, чем о сокрушительной реальности.

Я медленно провожу по груди мужчины, расправляюсь с пуговицами. Явно не с этого нужно было начинать, но такие неспешные движения помогают собраться.

Не знаю, никто никогда не соблазнял меня. Не пытался даже. Остальных я не подпускала, а моему сталкеру это не было нужно. Он сразу брал, не тратя время на ненужные разговоры.

Я цепляюсь за эту мысль, выкручиваю её до упора. Сталкер, привычный и в каком-то смысле родной. Не Лука или Лёша, не кто-то ещё, кого я пытаюсь увидеть за маской. А Лютый, которого я уже знаю. С которым я уже была.

Если очень постараться, то можно представить, что не было этих недель порознь. Мы все ещё в доме сталкера, один из множества раз, когда он настаивал на близости.

– Что мне сделать, Кристина? Решай, иначе я пойду своим путём.

– Прикоснись ко мне, - выпаливаю первое, что приходит в голову. – Не… Не так, как обычно, а… Нежно?

Я будто спрашиваю, не понимаю правил этой игры. Чего мне ожидать от мужчины, как далеко он позволит мне зайти? Оборвёт или даст полную свободу действий?

Вздрагиваю, когда горячие пальцы прикасаются к моей шее. Нежности в Лютом мало, даже сейчас. В каждом его движении читается сила и власть, намёк, что в любую секунду мужчина перехватит весь контроль.

Его ладонь скользит по моей гортани, пальцы слегка надавливаю на ключицы, изучают их. Я превращаюсь в натянутую тетиву, вибрирую от напряжения и… Лёгкого возбуждения, которое простреливает от того, как Лютый касается моего тела.

Он отодвигает край халата, добирается до неприкрытой груди. Играется, пока соски не начинают твердеть. Мужчина задевает их всё больше, ногтем надавливает, вызывая реакцию в виде мурашек.

– Так касаться? Сильнее? Говори мне, златовласка.

Речь отобрало, голосовые связки перерезало.

Такие простые касания, а у меня внутри буря разрастается. Сносит всё, переворачивает. Меня закручивает водоворотом, пронзает тонкими стрелами желания.

Я сильнее сжимаю ноги, чувствуя смазку. Предательское доказательство моего падения. Я не хочу этого, нет. Пытаюсь думать о другом, не реагировать, не чувствовать…

Стон вырывается, когда ладонь мужчины спускается ниже. К моему лону, потирая сквозь тонкую материю трусиков. Единственное, что меня радует, что они не мокрые насквозь, не сдают меня с потрохами. Но под напором мужчины – вопрос времени, когда вся правда вскроется.

– Так трогать? Сильнее?

Его пальцы давят так правильно, хорошо. Задевают клитор, а потом просто поглаживают, будто ничего не происходит. Контраст чувств сметает, заставляет теряться в ощущениях.