Пигалица (СИ)

Прикидывая список продуктов, которые нужно будет купить, в голове, вытаскиваю то, что есть и лезу в шкаф за посудой.

Кастрюлька и сковорода.

Придется и здесь приложить руку.

- Омлет, - отзывается он, залипнув в своем телефоне, - два десятка пропущенных…

- От Матвея? – мой телефон тоже на беззвучном где-то в сумке.

Наверное, там пропущенных не меньше сотни.

- Да… от него и от Алиски.

Ее имя на меня действует, как красная тряпка на быка. Я моментально взвиваюсь.

- Позвони ей… все расскажи.

- Позвоню чуть позже. Я в душ, - проходя мимо меня, шлепает по заднице.

Ладно. Позже, так позже. Не хочет говорить по телефону или при мне. Это нормально. Но на душе все равно неспокойно. Она там у себя дома, лежит, зеленая с похмелья, и даже не подозревает, что ее парень уже не ее парень.

Стремно как-то. И ревниво. Меня бесит даже мысль о том, что в данный момент кто-то думает о Дене как о своем мужчине.

Взбиваю яйца с молоком, снимаю со сковороды ручку и ставлю ее в прогретую духовку.

Считаю до десяти и делаю полный вдох. Не стоит портить наше первое совместное утро мыслями об Алисе.

Но, словно в насмешку моему самообладанию, оставленный на подоконнике телефон Дена начинает звонить.

Какое-то время смотрю на ее имя на экране и силой воли заставляю себя вернуться к готовке.

Немного терпения, и скоро ее имя исчезнет из его телефонных контактов. Ее и других телок.

Мелодия звонка прекращается, но через несколько мгновений вновь бьет по моим истерзанным нервам.

Да сколько можно?! Неужели совсем гордости нет?!

На третьем ее звонке я сдаюсь. Взяв телефон в руки, принимаю вызов.

- Эльвира, - произношу официальным тоном.

- Эля? – в трубке слышится облегченный вздох, - Ден у вас, да?

Я врать не собираюсь. Поэтому, выглянув в прихожую и убедившись, что хозяина телефона поблизости нет, отвечаю:

- Нет, Алис. Это я у него.

- Ты?.. А он где? Можешь ему трубочку передать?

Алиса нервно хмыкает, а я чувствую, как начинает гореть кожа лица. Зря я все это затеяла. Совесть у меня, что ли, проснулась?..

- Алиса… ты прости меня, но… мы с Деном вместе теперь.

- В смысле? – спрашивает убито. Поняла уже.

- В том самом смысле. Он мне не брат и никогда им не был.

Она начинает плакать.

О, Господи… Твою мать, а! Дернул меня черт ответить ей.

- Не реви! – бросаю отрывисто в трубку, - он сам с тобой позже поговорит.

- Как ты могла?! – рыдает она, - ты мне врала!

- Стоп. Когда это я тебе врала?

В этот момент мой слух улавливает шорох, доносящийся из прихожей, и я, не договорив, быстро отключаюсь и возвращаю телефон на подоконник.

- Уже почти готово, - срывается мой голос на писк, - чай или кофе?

- В чем дело? – настораживается Ден.

Он, как и Матвей, всегда видит меня насквозь. То ли экстрасенс, то ли я хреновая актриса, но мои косяки всегда просчитывает на раз – два.