Пигалица (СИ)

Волосы распущены и лежат на плечах красивыми волнами, в бежевой строгой блузке и кофейного цвета узкой юбке выглядит, как строгая училка из порнушки.

В воздухе повисает напряжение. Мы оба чувствуем себя неловко.

- Эль, - смотрю в синие глаза, - я был не прав.

Не знаю, в чем именно, но чувствую, что именно это она хочет от меня услышать.

Она молчит, но слова мои не оставляют ее равнодушной. Глаза вспыхивают, блузка на груди натягивается.

Давай, девочка, превращайся уже обратно в мою Пигалицу. Стрельни в меня своей искрометной шуткой и скажи, что все еще любишь.

- Это типа извинение?

- Типа да, - подхожу ближе, беру лежащую на ее столе шариковую ручку, начинаю крутить в пальцах, - встретимся вечером?

Элька кусает губы, хмурится, и мне даже кажется, что вот-вот заплачет.

- Нет, Ден. Ничего у нас с тобой не выйдет.

Я слышу каждое ее слово, но мой мозг отказывается воспринимать это всерьез. Что значит, нет?! Что за игры?!

- И почему же нет? – интересуюсь, пряча вспыхнувшее раздражение за мягким тоном.

- Правильно ты тогда сказал, не получается у нас. Мы разные.

- Хрень или нет, тебе придется это принять, - говорит спокойно, - я не вернусь.

Я смотрю на нее и не узнаю. Что с ней произошло за эти несколько недель? Куда делась моя Мелкая? На все готовая ради меня Элька?

- На сто процентов, - голос ее вздрагивает, - ты никогда не сможешь дать то, что нужно мне, а я никогда не стану, такой как хочешь ты.

- Ты опять е@бешь мне мозг.

- Вот именно об этом я и говорила, Ден! – восклицает Элька, - уходи!

- Я понял, - проговариваю хрипло, - больше не побеспокою.

Крутанувшись, вылетаю из кабинета и слышу ее сдавленное:

- Ничего ты не понял!

Сука… чего она такая трудная-то?.. Каблука из меня хочет сделать, что ли?.. Так я ведь дрессировке не поддаюсь.

Дождь почти закончился. Перескакивая через лужи, добираюсь до своей тачки, закуриваю и прикрываю глаза.

Все, хватит. Отпустить ее и забыть. Пусть нормального себе найдет. Не такого долбо@ба, как я.

- Твою мать!.. – бью рукой по рулю, - заебала!

В клуб прихожу с намерением нажраться. Варясь в собственном дурном настроении, глушу вискарь почти без закуски.

Злость немного отпускает. Наваливается тоска. Парни ржут, я один сижу с лицом, будто дерьма наелся.

- Тяжелая неделя? – интересуется Мот.

Поднимаю на него взгляд. Картинка перед глазами покачивается. Кажется, я уже в кашу.

- Не хочет она со мной! – выдаю ее братцу.

- Все-таки, заходил к ней?

- Похер… - игнорирую его вопрос, - не доросла Малая еще до отношений.

Мот начинает ржать. Толкает меня в плечо и, закинув голову, снова ржет.

- Дурень… это ты не дорос! Трясешься над своей свободой, как Кощей над своим яйцом.

- Куда ж мне, - рычу с обидой, - это ты у нас человек с семейным опытом. Да, Мот?

- Заткнись, - мгновенно звереет друг.

На больную мозоль наступил.