Пигалица

- Ну, не все такие шустрые как вы. И не все нанимают специалиста по настройке оборудования. Кто-то, пытаясь самостоятельно разобраться, лезет внутрь и слетает с гарантии.

- Нет. Мы никогда так не делаем.

- Молодец, - произносит с легкой улыбкой.

Хочется улыбнуться в ответ, но в итоге просто скупо благодарю:"

"- Спасибо, что предупредил, я завтра с ним свяжусь.

Дождь частит, но мы идем, не спеша, словно не замечая его. Нас обгоняют прохожие, мимо, разбрызгивая лужи, несутся машины, на остановке толпится народ.

- А у тебя как дела? – делаю ответный реверанс.

- Неплохо. Недавно еще два гаража запустили, пришлось увеличивать штат.

- Здорово! – восклицаю вполне искренне, я, правда, за него рада, - ты тоже молодец!

Дождь усиливается, я натягиваю на голову капюшон толстовки, но и он не спасает, ткань, быстро намокая, превращается в холодную мокрую тряпку.

- Поспешим? – спрашиваю Дена.

- Давай сюда, - положив руку на мое плечо, подталкивает в сторону опустевшей остановки.

До дома рукой подать, но я почему-то послушно захожу под козырек и обхватываю себя руками. Не от холода.

Ден, поставив наши сумки на лавку, достает из карманы пачку, выбивает из нее сигарету и, чиркнув зажигалкой, закуривает.

Слежу за его движениями, не моргая, а когда он выпускает первую порцию дыма, неосознанно затягиваюсь полной грудью.

Егор не курит, это хорошо.

- Бросал бы ты эту вредную привычку, - советую от чистого сердца.

- Думаешь?

- А что тут думать? Курение убивает, это на каждой пачке написано.

Денис делает еще одну затяжку и, демонстративно отвернувшись, выпускает струю дыма в сторону. У меня вырывается смешок. Он, сощурив глаза, тоже улыбается.

Встречаемся глазами и на несколько секунд зависаем. В горле стягивает, а сердце скачет, как полоумное. Мне хорошо и плохо одновременно.

Так бывает?..

- Ты хочешь, чтобы я бросил курить? – уточняет еще раз.

- Вообще-то, меня это не касается, - тяну, мешкая, - но да… я хочу, чтобы ты бросил.

- О’кей, - соглашается легко.

Мы смеемся. Оба понимаем, что не бросит.

- Ты счастлива? – спрашивает вдруг.

Лицо словно парализует. Мне больше не до смеха.

- Да.

Денис же продолжает улыбаться, но теперь улыбка выходит какой-то грустной. Или, может быть, мне это кажется из-за сгущающихся сумерек.

- Это главное, - шелестит в ответ его голос.

Меня начинает бить дрожь. От холода или от нервов – не понять. Зябко кутаясь в свои руки, дышу через раз.

Денис докуривает и точным броском кидает окурок в урну. Затем берет наши пакеты и выходит под дождь. Я за ним.

- А ты? – равняясь с ним, спрашиваю с вызовом, - ты счастлив?

- Неважно, - бросает через плечо.

- А я счастлива. Очень, - повышаю голос, стремясь перекричать дождь.

- Любишь его?

- Конечно, - отвечаю с готовностью, но тут же прикусываю язык.