Больно только в первый раз

В гостиной с трехметрового потолка свисает старомодный «дождик». Елка тоже украшена старомодно, но здесь видна рука дизайнера, который поработал на славу.

Обстановка нравится. И мне, и всем другим гостям. Здесь шумно, весело. Здесь есть и мои знакомые тоже. Некоторых я со школы не видела, и мы общаемся наперебой, а шампанское, которое я выпиваю махом, отлично поднимает мне настроение.

Я чувствую себя хорошо. И я смеюсь. Желаю, чтобы это не заканчивалось. Эта легкость в голове. Чертова легкость!

Я ловлю обращенный ко мне с другого конца комнаты взгляд Матвея. Горящий, настойчивый. Это внимание — жирный намек на то, что сегодня удержать этого парня на расстоянии будет практически невозможно. Он дает это понять. Как и то, что его терпение на пределе и он хочет до меня дотронуться.

Мне слишком легко, чтобы этого бояться. Слишком часто в потолок стреляют пробки от шампанского, слишком хорошо проходит сквозь меня этот праздник. Легко. Мне легко…

Я позволяю рукам Матвея лечь на мой живот, пока танцую.

Он обнимает меня со спины, прижимается тесно. Я медленно покачиваюсь посреди импровизированного танцпола вместе со своей школьной знакомой. Вздрагиваю только на секунду. В ту секунду, когда меня ошпаривает тот самый тесный контакт с посторонним мужским телом. Чужое дыхание над ухом, от которого хочется сбежать. Но это только в первую секунду, а потом легкость в голове побеждает. Я принимаю даже то, что нос Матвея касается моей шеи."

"Прикосновения настойчивые. Теперь, когда о сексе я знаю много чего, принимать их не так уж волнительно. Мои ощущения — приземленные. Если разобрать их на атомы, то приятные. Особенно если закрыть глаза…

— Какая сладкая девочка… — шепчет Матвей мне на ухо.

Он горячий. Он возбужден. И в пять утра он возвращает меня домой, не спрашивая, хочу ли поехать к нему. Словно уже принял тот факт, что если бы я этого хотела, то мы бы уже были там. В его доме, в его постели. Словно принял тот факт, что ему остается только ждать, когда я этого захочу.

Матвей хватает меня за локоть, прежде чем я порываюсь выйти из машины, и целует.

С коротким быстрым стоном сминает мои губы, мой язык. Углубляя этот контакт, будто хочет мой рот съесть. А я позволяю. Не сопротивляюсь, но и инициативу не проявляю.

Голова вращается, когда смотрю ему в глаза.

Они почерневшие, и в них углями тлеет желание повторить. Поцелуй, вечер… Возможно, мне стоит этим гордиться?

Я не чувствую своего вируса. Больше не чувствую! Только пульсацию на губах, вкус мятной жвачки на языке. Терпкий первоклассный мужской парфюм и дикий интерес в свой адрес.