Моя Мия. На осколках первой любви (СИ)

– Привет, – принимаю поцелуй в щеку, окунаясь в облако сладкого аромата духов. – Не боишься так оставлять? – киваю на автомобиль.

– Привет, мась. Да пофиг, у папы знакомый гаишник есть. У меня его номер на быстром наборе. Хочешь и тебе дам?

– Да нет, не надо, – вежливо улыбаюсь и мотаю головой. – Но спасибо.

Энж такая Энж. Мажорка, конечно, но бесхитростная, что ли.

– Классная шуба, – киваю.

Анжела закатывает глаза и заговорщически шепчет:

– Соболь. Миллион двести вышла в рублях с комиссией, прикинь. Папа подарил за успешно сданную первую сессию.

– Огонь, – искренне за неё радуюсь.

– А тебе что купили? – подозрительно на меня смотрит.

– Хмм… – пожимаю плечами. – Я даже не думала об этом.

У нас в семье не принято презентовать подарки ценой в миллион двести тугриков за один сданный экзамен и несколько зачётов. Не то чтобы у папы не было этих денег и, если я попрошу шубу, наверняка мне её купят.

Но смысл?

– Могу дать контакт миланского байера, который устраивает шуб-туры, – поднимает перед моим лицом руку и проводит по мягкому меху наманикюренными пальчиками. – Берёт, конечно, дорого. Но и результат – суди сама.

– А почему Милан? Откуда там соболь-то? Он же только в тайге водится.

Ничего не понимаю.

Зачем всё усложнять? Логичнее было бы купить шубу в России.

Морщусь, представляя бедных, крошечных соболяток. Слишком жалко ни в чём не повинных животных, поэтому модная фиолетовая «чебурашка» из искусственного меха – моё спасение.

Ты всё равно лучшая, – мысленно проговариваю и поглаживаю свою шубку.

– Ну даёшь, мась, – хохочет Попова. – Их же разводят на фермах, – задумывается, – наверное… Да всё равно!

Машет рукой, а у меня дрожь по телу проходит, как представлю…

Брр… Нет.

Всё-таки никаких мехов!

Энж продолжается прихвастывать, кружится пару раз и принимает модельную стойку.

– Блин, – смеюсь заливисто. – Офигенная, реально. И главное – тебе очень подходит. Но себя в такой не представляю. Правда.

– Ой, ничего ты не понимаешь. Пошли давай.

– Пойдём, – беру Анжелу под руку.

Раздевшись в гардеробе, занимаем столик у окна. В этом ресторане я была лишь однажды. С родителями, конечно. Здесь так дорого, что даже Лёве не пришло в голову устраивать свидание с гадами и раками.

– Как у тебя дела с парнем? – интересуюсь. – Костя, кажется.

– Не спрашивай, – вздыхает Энж. – У него девушка есть. Официальная.

– Несвободен? – приоткрываю рот от удивления.

Ого.

– Да, – Анжела поправляет кудри и задирает подбородок. – Но я забила. Он её скоро бросит. Пообещал. А я умею ждать. Правда, это так напряжно, всё время понимать, что он с ней… там.

Задумчиво потираю пальцами вилку. Тревога накатывает взрывной волной.

Все ночные переживания всплывают.

– А если не бросит? – закусываю губу.