Пепельное небо

Слезятся глазки-то еще… Тем не менее симптом это нехороший, и мы прибавляем шагу. Уже у самого выхода из деревни неуемные преследователи догоняют нас во второй раз. Только сейчас у нас нет каменного дома, куда можно было бы заныкаться.

Зеленый оборачивается и выпускает по ним еще одну гранату, на этот раз самую обычную. Толпа, тем не менее, продолжает упорствовать в своем пагубном намерении. Я уже начинаю прикидывать, в какой ямке было бы целесообразнее залечь, как вдруг обстановка снова меняется. Буквально над нашей головой щелкает выстрел, и самый настырный догоняльщик тычется мордой в лужу. Оживает радиостанция в разгрузке.

— Зеленый и кто там с тобой еще, не вижу отсюда. В темпе дуйте левее! Там тропа вниз уходит, не достанут вас. А я им здесь дам похохотать!

Напарник мой поворачивается ко мне.

— Это Потеряшка. Черт хитрый, ведь почти вплотную их подпустил. Мог бы и раньше стрельнуть пару раз. Не пришлось бы нам ихним пулям кланяться.

— Сейчас-то оторвемся?

— Будь спок, майор! Если этот чертяка в кого вцепился — можно сразу гроб заказывать. Он уж точно своего не упустит.

— А что у него кликуха такая странная?

— Не кликуха, майор. Это боевой псевдоним. Он во время одной войны вроде как потерялся при отступлении. На самом деле он напарника своего, второго номера, из вражеского тыла выволакивал. Между прочим, пять дней тащил. Их обоих и похоронить уже успели. А когда он в расположение вышел, так, помимо товарища своего, еще десяток шевронов притащил.

— «Волчья голова». Приходилось слыхать о таких?

— Турецкий спецбатальон «Острие копья»?

— Он самый. Приходилось дело иметь?

— Я ихнего командира роты живым взял. Не скажу, чтоб совсем целым, но живым.

— Уважаю, — кивает головой мой напарник. — Сработаемся.

Так, переговариваясь по дороге, мы доходим до леса. Там нас уже встречают. От деревьев отделяется коренастый мужик в таком же камуфляже, как и у моего сопровождающего. Подходит к нам и подставляет плечо Зеленому. Тот, хоть и отнекивается, но помощь принимает. Идти ему все-таки тяжело. Совместными усилиями мы сворачиваем в сторону. Через некоторое время добираемся до небольшой ложбинки. Там лежит еще один камуфлированный. Надо полагать, это тот раненый, о котором докладывали капитану. Я присаживаюсь на траву и первым делом проверяю оружие, дозаряжаю автомат. В горячке беготни я, даже и не помню каким образом, расстрелял чуть не весь магазин. Сколько ни копаюсь в памяти, вспомнить, когда я это сделал, не могу. Снова оживает рация.

— Потеряшка — Серым. Как вы там живы-здоровы?

— Все в норме, все на месте, — отвечает наш встречающий. — Тебя когда ждать?

— Раз такое дело — снимаюсь и убегаю. Пускай мои безутешные поклонники целуют придорожную пыль в одиночестве.

— Балабол! — фыркает Зеленый.