#2 Печать пожирателя

Когда ты тут жил?

Призрак опустился на колени… Спрятав лицо в руках, он покачал головой.

— Долго… Не знаю… Сорок? Восемьдесят? Сто двадцать?

— Давно, — дед повернулся ко мне, — И никто его не заметил все эти годы.

— Я был не только здесь… Там, где смерть меня настигла… Там я тоже бывал… И ещё…

— Чарышников, — я присел рядом с ним, — Было здесь книгопечатание? Издавали вы книги?

— Кажется… Да, точно! Мой отец… И я после него… О, я помню!

— Книги Пржевальского. Помнишь такие?

— Это он их заказал?

— Н-нет… Приходил кто-то другой… Загорелый, высокий, сухой… Как дерево…

— И что этот человек просил сделать?

— У него были письма, дневники, блокноты, альбомы, карты… Полный багажник материалов. Он хотел, чтобы мы собрали всё это… Собрали один экземпляр, одно собрание… сочинений… ручной работы… Хороший был заказ. Но долгий… И отец был старый… Он умер, и я продолжил составлять сборник…

— Сколько было книг?

Я повернулся к деду.

— Дед меня вполне устраивает, ха!

— Ты бы притормозил, он сейчас развоплотится! Мне бы порасспрашивать ещё.

— Валяй, я не тороплюсь, — пара нитей отвалились от призрака, а дед ослабил оставшиеся, намотал их на руку, и отошёл к крыльцу.

— Эй, Чарышников, ты тут?

— Тут. Чего вы хотите?

— Ответь на вопросы, и посмотрим. Вспоминай имя этого закачика. И вообще, рассказывай всё, что помнишь об этом заказе!

— Вы меня всё равно убъёте… Я слышал… Что я стану тёмным…Но я расскажу всё, что знаю.

— Я тебе буду очень благодарен, — улыбнулся я.

— … Если вы окажете мне одну услугу.

— @#$% тебе! — ругнулся от крыльца дед, — Условия вздумал выставлять⁈

— Я всё расскажу! И даже больше! Было ещё кое-что… Но только… Я хочу сохранить душу! И расскажу, если поможете!

— Просишь раскопать могилу и сжечь твои кости⁈

— Нет у меня могилы! — оскалился дух мертвеца, — Потому я и здесь! Злобой в последний момент удержался! И отомстил потом убийцам, каюсь! Но не хочу я… Не хочу людей трогать, правда!

Мы с дедом переглянулись.

— Ну и где ты лежишь?

— Чтобы я. Ещё раз. На такое. Согласился! — прошипел я, выдёргивая ногу из дырки в проломившемся деревянном мосту.

Длинной змеёй он вился аккурат над болотистой гладью.

Долбаный призрак! Если бы не ценная информация, высушил бы его подчистую! Или деда попросил это сделать!

Он, идущий позади, весело хохотнул.

— Городского сразу видно.

— Да причём тут «городской»? — я облокотился на лопату, снял кроссовок, вылил из него вонючую застоявшуюся воду, и нацепил обувь обратно, — Надо уточнять в следующий раз, в каком состоянии место назначения! «Церковь за городом», мать его!

Дмитрий снова хмыкнул.

Я повернулся к маячившей невдалеке цели нашего маршрута, и нахмурился.

Это была старая, полуразрушенная церковь, спрятанная посреди болота.