Брат моего парня

Айпи-адреса, номера телефонов, имена и фамилии.

Пока я копошусь, машина минует светофор и сворачивает на парковку перед местным мини-маркетом.

— Да… Деньги сейчас переведу. Пусть поднапряжется. Если надо, доплачу, — говорит он, одной рукой паркуя машину, второй держа у уха телефон. — Жду.

Деньги. Черт. Я об этом не думала.

Я вряд ли смогу вернуть ему деньги. Я должна об этом сказать, хоть и уверена, что мои деньги ему до лампочки, и в ответ он разве что закатит глаза.

— Спасибо, — срывается с моих губ, как только Денис кладёт трубку.

— Я еще ничего не сделал, — бормочет, сосредоточенно стуча большим пальцем по экрану своего телефона.

Очевидно, он делает платеж.

Напряжение сидит во мне, как пружина.

Мне страшно.

Я боюсь за Ваську. В голове роятся ужасные мысли. Из-за этого я говорю сбивчиво и нервно.

— Все равно спасибо. Я не знаю, как тебя отблагодарить… у тебя и так все есть…

— Ты так думаешь? — прерывает мой невнятный монолог.

Повернув голову, вижу его точеное лицо.

Уперев локоть в водительскую дверь, Денис смотрит на меня.

— Я о тебе не думаю, — вру ему в лицо. — Я не твоя фанатка.

— Правда? — говорит сухо. — Теперь я спокоен.

— Вот и отлично.

Его глаза сверлят мои.

Отдирают от моего лица миллиметры. То тут, то там. То на подбородке, то на губах, то на лбу. Так демонстративно, что мне кажется, будто лица касаются его пальцы… Или его губы…

Они шевелятся, четко проговаривая команду:

— На заднем сиденье ноутбук. Возьми его.

Сморгнув наваждение, переворачиваюсь и с возней дотягиваюсь до ноутбука. Поставив его на колени, загружаю.

— Здесь пароль… — бормочу.

— “Ника пять восемь один”, — говорит он.

В моем горле образуется отвратительный привкус, когда ввожу названную им комбинацию в строку “пароль”.

Почему это режет, как нож, черт возьми?!

Минуты тянутся бесконечно. Нет ничего хуже неизвестности. По радио играет музыка, заполняя тишину салона.

Мы просто ждем.

Я не в состоянии вести непринужденную беседу. Я просто пялюсь на часы, воспринимая каждую прошедшую минуту, как потерю времени. И я благодарна Денису Фролову за то, что он позволяет заполнять салон своей машины моим напряженным молчанием.

Проходит целых пятнадцать минут, прежде чем на его телефон падает сообщение.

Мы оба выпрямляемся, и через секунду вибрирует и мой телефон, потому что Денис пересылает мне информацию, полученную от своего недавнего собеседника. Это пароли от социальных сетей Эли Шестаковой, в которые я попадаю спустя минуту.

У нее не так много переписок. В основном с подружками, и еще с каким-то парнем, с которым она договаривается о встрече.

Листая эту переписку, я чувствую, как шевелятся на затылке волосы.

Его профиль открыт, но информации там почти никакой нет. Ни возраста, ничего.