Отец по ошибке

Хотя кому я вру? Я ведь весь день надеялась увидеть его здесь. Надела свободное черное платье, чтобы скрыть свою неидеальную после родов фигуру, нанесла макияж и даже сделала крупные локоны, красиво уложив их на одну сторону.

Дверь детской комнаты отделяет меня от голосов гостей и взглядов. Я прижимаюсь спиной к холодной стене, прикрываю глаза. Вроде бы не так все и плохо. Максим, кажется, даже и не помнит о случившемся той ночью. По крайней мере, не придает этому такого значения, как я, и не заостряет на этом внимания.

Я выдыхаю. Ловлю свое отражение в зеркале. Я и в самом деле выгляжу хорошо. Не хуже, чем его Наташа и Света. Это придает мне уверенности. Я натягиваю на лицо легкую улыбку и возвращаюсь обратно.

Все уже расселись за столом. Игорь рядом с Викой, брат-близнец Игоря, незнакомый мне мужчина со спутницей, подруга Вики с мужем, с которой мы пересекались несколько раз, незнакомец и… Максим.

За столом лишь одно свободное место — и, конечно же, рядом с Максимом. Я замедляю шаг, все взгляды направлены на меня. Максим сидит ко мне спиной и не оборачивается. Я занимаю место рядом с ним, скромно молчу и делаю вид, что внимательно слушаю разговоры вокруг. А на самом деле я сосредоточена лишь на одном человеке в этой комнате. Он волнует меня, его присутствие разъедает мою уверенность, а еще наши тела настолько близко друг к другу, что я не могу удержаться и «случайно» касаюсь под столом его ноги, чтобы вновь убедиться, что его прикосновения и в самом деле вызывают во мне смешанные чувства.

— Я Саша. Позволь поухаживать за тобой этим вечером, раз мы двое без пары? — спрашивает незнакомый парень по правую руку от меня. Я вскидываю на него взгляд и улыбаюсь в ответ на обворожительную улыбку.

— Мне только сок, сегодня я не пью, — произношу в ответ и могу поклясться, когда Саша берет мой бокал и наполняет его яблочным соком, со стороны Максима слышится сдавленный рык.

Александр оказывается приятным собеседником и не дает мне скучать. Расспрашивает меня о работе, шутит и рассказывает о себе. Он друг Игоря, живет в Штатах, в стране проездом. Когда я смеюсь над его очередной шуткой, на мое колено вдруг ложится мужская ладонь — и сердце внутри меня делает кульбит.

Рука Максима практически обжигает кожу под тонким капроном чулок. Я напрягаюсь, разговоры вокруг превращаются в фоновый звук, все мое естество сосредоточено на этом касании.

Я напряжена, словно струна. Боюсь повернуть голову в сторону мужчины либо посмотреть вниз. Что он делает? Зачем?

Подушечкой большого пальца он поглаживает мою кожу, и я все же перевожу на него взгляд. Он выглядит расслабленным, делает вид, что слушает Игоря, ничем не выдает то, что делает со мной.

Его ладонь двигается вверх.