Она - новенькая

— Пару дней проведешь дома. Починишь двери в сауне, приведешь в порядок растоптанные клумбы. Подумаешь над своим поведением. Потом — посмотрим.

— Ясно…

— Инструменты в сарае, можешь приступать, — не глядя на меня.

— Я не умею.

— Научишься! — рявкает. — А то я смотрю многому уже научился. Да не тому.

Закатывая глаза, молча выхожу во двор. Осматриваю дверь. Петли погнуты. Включаю ролик на телефоне, что с этим, вообще делают. Морщась, смотрю. Ооо… Ну, я влип! Шуруповерт? У меня же «лапки». Они только лапают на пятерочку, остальное — мимо! Ладно, попробую. Куда деваться…

Глава 12. Дочь полковника

ЯНАОтец забирает у меня градусник.

— Тридцать семь и восемь. Добегалась? — меряет шагами комнату отец. — Стоило оно того?

— Я не могу заболеть. Я пью антибиотики, противовирусные, противогрибковые… — с досадой вздыхаю я. — Чего я только не пью. Это просто…

— Просто? Температура у тебя, Яна! — в тихом бешенстве. — Я тебе где доноров должен брать? Отстреливать?

— Если это отторжение тканей, — вздыхаю я, — то точно не потому что я зашла в клуб, папа! И из-за поцелуя оно тоже не случается.

— Помолчи! Об этом мы еще поговорим.

Прислушиваюсь к своим ощущениям. Я знаю, как ощущается отторжение. Глаза горят, зудят… Этих ощущений нет. И я пытаюсь не паниковать.

— Миша, вызови нашего врача.

— Он не в России, — вздыхаю я.

— Ах, да. Вызывай, значит, «лабораторию» пусть берут кровь.

Скорая приезжает быстро. Морщусь от прокола. Пахнет спиртом… Все молчат. Только медсестра тихо комментирует мне, что делает, чтобы я не дергалась.

Снимает накладки, обрабатывает мои закрытые глаза антибактериальной мазью. Лепит новые.

— Сама не снимай.

— Я помню.

— В пятницу планово будем снимать, когда Петр Семенович вернется.

— Когда будут анализы? — уточняет отец.

— Через несколько часов, товарищ полковник.

До утра мы ждем результаты анализов. Отец работает на планшете.

Миша уснул на кресле. Я слышу, как он равномерно сопит."

"Миша мой двоюродный брат, ну и «личный состав» отца. Личный состав — двенадцать человек. Я с ними лет уже семь. Как отца назначили на должность. И периодически посыпались угрозы. Пару лет проучилась в Лондоне под другой фамилией. Но… Отцу проще контролировать все в России, чем в другой стране. И, после очередной угрозы, он вернул меня домой.

Тихо лежу за спиной у отца на диване. Он еще не высказал мне ничего, и я жду. Он всегда так. Долго молчит сначала, а потом взрывается.

И сейчас опять так. Внезапно.

— Где твои мозги?!

— На месте. Не ори.

— С кем ты поехала?! Ты его знать не знаешь!

— Ну ты то уже знаешь, да? — с сарказмом фыркаю я.

— А я знаю! Дал бы тебе почитать! Так нечем… Мозгов-то, оказывается, нет.

Слышу шелест рассыпающихся листов.