Олигарх из будущего. Часть первая. Деньги пахнут кровью

— Что же вы, любезный, говорите, что у вас мест нет, а оказывается, они имеются, — не упускаю случая подколоть «вратаря».

— Так предупреждать же надо что свои, — пожимает могучими плечами швейцар. На мгновение его взгляд задерживается на моих татуированных пальцах, и становится подозрительно-тяжелым. Но когда он поднимает глаза, в них плещется только показное радушие.

— Милости просим, — из каждой поры бородатого лица сочится елей и слащавая доброжелательность.

Ашот вручает «вратарю» десятку, мгновенно исчезнувшую в громадной лапе.

Мы заходим в зал с полукруглыми арками. Помещение красиво подсвечивается лампами в нишах, стены расписаны живописными пейзажами и сценками из жизни солнечной Грузии: горами, морями, статными парнями и чернобровыми красавицами. Оригинальные узоры и лепнина придают «Арагви» особый колорит. Этакая роскошь «по-советски». Для обычного человека 80-х годов, это смотрелось шикарно. Но у меня вызвало лишь скуку.

К нам сразу же подбежал седой импозантный метрдотель в белой рубашке, галстуке-бабочке и черном костюме.

— Ашот Ервандович, рад вас видеть, — радостно воскликнул он, — желаете в отдельный кабинет или тут вам столик организовать?

Парень вопросительно глянул на меня.

— Давай здесь посидим — предложил я, — не будем отрываться от народа.

— Организуй нам столик, где-то тут в углу, Андреевич, — царственно попросил Ашот.

— Пойдемте, вон там свободное место, — засуетился метрдотель.

Нас усаживают за столик под одной из полукруглых арок. Как по мановению волшебной палочки рядом возникает вышколенный официант. Он быстро раздает нам папочки с меню, и замирает с ручкой и блокнотом в руках, готовый записывать.

— Значит так, — командует Ашот — Цыплят табака нам. По половинке каждому. Бутылку «Киндзмараули», парочку хачапури по-аджарски, салат «Арагви», зелени, помидоров, огурцов. Хлеб «Грузинский» давай, икру красную, грамм 50 и шашлык телячий — грамм 400, думаю, хватит, да. Естественно, с фирменным соусом. Ну и нарезку сообрази, сулугуни там, балыка, буженины. И бутылку минералки. Только не «Боржоми», она горькая.

Официант деловито кивает, черкая ручкой по блокноту, забирает у нас меню и удаляется.

— Слушай, Ашот, а мы не лопнем? — осторожно интересуюсь у товарища.

— Ты что, кушать не хочешь? — удивляется товарищ, — Эээ, а я целый день не ел, мотался по делам, проголодался, да. А вообще не переживай, что не доедим, здесь оставим, ничего страшного."

"— А спиртное, ты же за рулем? — продолжаю занудствовать я.

— Это брат, вообще не вопрос, — отмахивается парень. — Недалеко таксисты стоят. Я двух найму. Один в мою машину прыгнет, тебя и меня домой отвезет, а второй сзади поедет. Потом первого подберет и обратно привезет. И никаких проблем. Всё продумано, да.