Дом на берегу океана

Старый же скутерок уже один раз мог засветиться в предыдущей операции, с него хватит.

Я проехался по Новой Риге и где-то в десяти километрах от МКАД свернул на дорожку, в конце которой было два элитных коттеджных поселка. Проехал примерно до середины и убедился, что в описании этого места дядя Миша был абсолютно точен. Прикинул, где тут будет удобнее всего открыть переход, развернулся и отправился назад, но медленно, внимательно смотря по сторонам. Меня интересовали кусты, причем требовались густые, неподалеку от дороги и точно такие же, как на выбранном для операции месте. Таковые нашлись у самого выезда на Новую Ригу. Я запомнил место и отправился в гараж, а оттуда — на Хендерсон.

Там под руководством отставного майора уже кипела работа: аборигены ломами и лопатами делали две колеи глубиной сантиметров пятнадцать и шириной по сорок. Вскоре они были готовы, и мы с дядей Мишей начали таскать, укладывать и закреплять доски. К вечеру колеи уже имели вид деревянных желобов.

Главное требование, которое отставной майор предъявил к операции, чтобы она ни одной деталью не напоминала мою предыдущую. Там машина исчезла? Значит, теперь она должна остаться в том мире. Мой первый клиент тоже бесследно испарился? Дяди Мишин тогда просто обязан остаться в пригодном для сколь угодно тщательной экспертизы виде. Трупа, ясное дело, а не живого организма.

Вот мы и оборудовали место, где автомобиль, попав на Хендерсон, ни на секунду не коснется местной почвы своими шинами или днищем. А чтобы доски не так напоминали заранее приготовленную ловушку, перед самой операцией они будут завалены ветками кустов из двадцать первого века. Место, где их можно наломать, я уже нашел. Оставалось только дождаться вечера пятницы, когда отставной полицейский генерал наверняка поедет в свою загородную резиденцию, а заодно сходить на работу, пока окончательно не забыл, как выглядят мои сослуживцы и как, блин, кого из них звать.

В пятницу еще с полудня зарядил дождь, что было просто прекрасно. Натянув непромокаемый комбинезон, я оседлал скутер и отправился на северо-запад. Где сначала наломал веток, нарвал травы, перекинул все это на остров, а потом, замаскировавшись у самого поворота, приготовил аппаратуру и начал ждать. Так, кто-то едет… нет, это не БМВ, а «мерс». Проезжай, хоть твой хозяин скорее всего ничуть не лучше того, которого я жду, но сегодня не его очередь. Опять кто-то приближается. Блин, «москвич»! Этот-то здесь откуда взялся? И дымит, зараза, как самосвал, не заглох бы в самом неподходящем месте. Нет, проехал. Ага, а вот это точно «бимер». Номер? Совпадает!

Я отложил бинокль и взялся за тумблер.

Как и ожидалось, перед поворотом автомобиль немного притормозил.