Одна ночь любви, или Беременна от босса

Возьми бутылку и иди сюда. Садись.

Точно послушная марионетка, выполняю каждое из его приказаний. Беру бутылку, ставлю ее на столик перед диваном. Опускаюсь в кресло, чуть придвигаясь. Получается, сижу напротив Аполлона. Он снова внимательно разглядывает меня.

- Ну этот… Он привел меня к вам.

- Так и думал. Васильев. Как я уже сказал, ему недолго осталось. Хью его кликуха?

- Нет… То есть я так про себя его назвала. Похож на Хью Хефнера.

- А, да, есть что-то. Даже сферы деятельности похожи, не говоря о том, что оба как сморчки. Так как ты вляпалась в эту грязь? Расскажешь свою историю? Не понял, ты не работаешь на Васильева?

- Почему вам интересна моя история?

- Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить – почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.

- Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…

Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.

- Не женат, но собираюсь, - сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.

- Ясно, - говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.

Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…

Боже, что я несу? Точно напилась…

От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.

- Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? – вспоминаю почему-то фразу.

- Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?

- Спрашиваешь не мафиози ли я? – усмехается мой собеседник.

- Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.

- А, ясно. Скажите… мне не пора?

Мужчина мотает головой.

- Куда ты торопишься?

- А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.

- Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?

- Даже на раздевание, - брякаю и тут же осекаюсь. – Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.

- Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? – недовольно говорит красавец.

Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви.