Очень (не) обычная история

Сейчас я приеду и расскажу ему…

— Вы не знаете когда будет следующий автобус, — прерывая поток моего самобичевания, ко мне обращается женщина лет пятидесяти.

— Минут через двадцать, — шмыгаю носом.

— Спасибо, — от холода женщина начинает топать ногами. Понимаю. Самой холодно.

— Аня, — слышу мужской голос откуда-то сбоку и резко оборачиваюсь. Смотрю и глазам своим не верю. На меня несется Громов. Своей собственной персоной.

Я отвожу руку в сторону. И в тот самый момент, когда он оказывается прямо передо мной, даю ему, со всей силы, которая есть во мне, звонкую пощёчину: — Гад!

На секунду мужчина замирает, а затем резко прижимает меня к себе: — Согласен.

— Сволочь! — хочу ударить второй ладонью, но Егор перехватывает мою руку и впечатывается крепким поцелуем. — Мудак, — говорю сквозь стиснутые губы, пока он пытается пробиться через них языком.

— Да, — шепчет мне в губы. — А еще придурок и идиот, — покрывает мое лицо быстрыми поцелуями. — Прости меня. Я не прав. Прости.

Все это происходит под осуждающие взгляды людей, ожидающих автобус. Я не соображаю, когда возле нас появляется автомобиль и из него выскакивает Олег.

— Садитесь быстрее. Здесь нельзя стоять дольше двух минут, — он забрасывает мой чемодан в багажник. Не успеваю сориентироваться, Громов быстро пакует меня в машину и садится сам.

— Я виноват перед тобой очень, — мужчина обнимает меня и согревает мои холодные ладони своими. Целует их. Потом меня. Мое лицо. Много и часто.

— Я знаю, что это ты заплатил за учебу, — хриплю сквозь нескончаемый поток слез.

— Прости меня, — шепчет на ухо, от чего я покрываюсь мурашками. — Я никогда больше так не сделаю. Я клянусь тебе. Я думал так лучше будет, но я ошибся. Ань, я тебя люблю.

— Честно?

— Как ненормальный, — чувствую его дыхание на своей коже.

Не знаю, что сказать. Не знаю, что ответить. Просто опускаю глаза и смотрю на свои руки. Мне с трудом удается сдерживать свои эмоции.

— Кхе-кхе, — раздается спереди. — Извините, что прерываю.

— Чего тебе? — голос Громова звучит как рык.

Олег чешет рукой затылок, затем достает из внутреннего кармана зеленую книжечку: — Тут, это… Анна Викторовна паспорт потеряла, — не отрываясь от дороги, он передает ее Егору.

— Олег, я с тебя точно премии лишу, — не скрывая радости он забирает у безопасника мой документ.

Одна из моих извилин все-таки включается в работу и кричит мне, что это именно он вытащил мой паспорт, когда относил вещи в машину. Но ругаться с ним попросту не сил.

— Согласен, шеф. Даже спорить не буду, — вижу довольную ухмылку Олега в зеркале заднего вида.

Все же иногда случается, что кто-то другой знает, как будет для нас лучше. И этим «кто-то» в нашей жизни оказался простой охранник по имени Олег.

Красивые истории рассказывают не потому, что они правдивые.