Забудь обо мне

Когда выхожу к Андрею при всем параде, он слишком быстро проглатывает еще горячий кофе, и с минуту пытается одновременно выдохнуть, вдохнуть, не ругаться и не упускать меня из виду, словно я какое-то приведение.

— Наверное, это можно считать комплиментом, — не могу удержаться, чтобы его не поддеть.

Мой Март молча и очень энергично кивает, а потом налетает на меня, оттесняя к дальней стене.

— Может, ну его — это ресторан? — шепчет куда-то мне на ухо, одновременно шаря ладонью по боку в поисках молнии.

— Эй! — Я несильно, но настойчиво его отталкиваю. — Не для того твоя женщина наряжалась, чтобы теперь все это не увидел мир!

На самом деле, мне абсолютно все равно, увидит мир мое платье с распродажи или нет.

Просто в последнее время мы оба так много работаем, что чаще просто приезжаем с ночёвкой в гости друг к другу. А мне хочется хотя бы иногда появляться на людях с моим классным красавчиком.

Несвойственное желание для девочки-домоседки, которая из всех развлечений больше всего любит гоняться за скидками вместе с лучшей подругой и учиться в ютубе как вязать носки, готовить, играть на синтезаторе и еще целой куче странных вещей.

Но думать, откуда во мне эта тяга делать нам «красиво и ярко» — я не хочу.

Возможно, прорезывание вкуса к красивой жизни — еще один этап моего взросления.

— Тогда по пути в ресторан придется заехать в магазин сельхоз товаров, — ворчит Андрей, выразительно пряча руки за спину.

— Собираешься купить веревку и придушить Динамщицу? — Я поправляю прическу и иду в прихожую, чтобы накинуть сверху пальто.

— Вообще думал взять большой кусок какой-то технической ткани и завернуть тебя в него, чтобы никто не глазел, но веревка для Динамщицы — это прямо отличная мысль…

Он становится у меня за спиной и в зеркале его взгляд намекает, что в подтексте его слов абсолютно точно нет ни одной приличной сцены.

И это очень приятно.



Глава сорок восьмая: Сумасшедшая

В итальянском ресторане, куда меня привозит Андрей, просто чудесно.

Он небольшой и находится довольно удаленно от яркого столичного центра, так что сюда ходят явно знающие и ценящие обстановку люди, которым главное — кухня, а не посидеть ради пары фоточек в дорогом заведении с видом на кремлевскую звезду.

Столов здесь всего восемь, но свободен только один — тот, который заказал Март.

Но когда мы идем к нему, мое внимание привлекает знакомый широкий разворот плеч, на котором темно-серый пиджак сидит, как влитой.

И идеально белый ворот рубашки.

И маленький хвостик волос над бритым почти до макушки затылком.

Мое тело совершает кульбит против законов физики, потому что пока взгляд прикован к знакомому профилю, ноги продолжают идти вперед.

И я чуть не падаю, в последний момент успевая крепче вцепиться в локоть Андрея.