Terra Nova. Строго на юг

Хорошо! Не, смотря на вещи объективно, здесь тоже можно жить, и даже неплохо. В Баррьо-Альто в смысле. Если пореже вниз спускаться. Но планы у меня другие, так что не судьба местному высокому обществу быть облагодетельствованным моим в нем наличием, хе-хе. Ладно, кофе допил – пора к такси идти.

Собственно, это не совсем «такси». Охранная фирма, сотрудничающая с отелем, предоставляет джипы с водителем и охранником (ну или несколькими, но мне одного хватит, думаю). Жизнь местная, знаете ли, требует. Хотя гражданская война и закончилась лет… э-э… кажется, пять назад, назвать обстановку в Латинском Союзе спокойной означало бы сильно погрешить против истины. Я даже не говорю про отдаленные высокогорные районы, которые центральное правительство контролирует исключительно формально. Хрен бы с ними, я туда не собираюсь. Но и здесь, в столице, уровень криминала на улицах такой, что оставшийся в старом мире Каракас[32] нервно курит в сторонке. Местные денежные мешки предпочитают жить в отдельном (от сограждан) и охраняемом (от них же) месте в том числе и поэтому. Забавно – то, что к власти после войны тут пришли левые, ничего в данном плане не изменило. В лучшую сторону, по крайней мере. Впрочем, в Каракасе вон тоже боливарианский социализм, хе-хе. Так вот даже местные себя в безопасности не чувствуют, а уж явный гринго типа меня и вовсе первейший кандидат на как минимум ограбление. А то и похищение – тоже очень распространенный в здешних краях вид бизнеса.

Конечно, если кто-то серьезный захочет меня украсть, то один охранник с водителем ему помешать вряд ли смогут. Но, как оно обычно бывает, на одну группу профессионалов своего дела приходится с десяток банд молодых отморозков (или, как вариант, спустившихся с гор нищих крестьян, взявшихся за оружие), и вот тут уже хорошая охрана может и сыграть свою роль.

М-дя… ключевое слово – «хорошая». Среднего роста, но очень широкоплечий латинос, стоящий у черного «Ленд Крузера» в бдительно-героической позе, как-то на меня не производит впечатления настоящего профессионала. Черно-красная форменная бейсболка, такой же расцветки штаны и рубашка, зеркальные очки на полморды лица, бронежилет и висящий стволом вниз… э-э… HK MP5[33], кажется. Только странный какой-то, и магазин прямой, а не изогнутый. Ладно, могу понять, зачем ему на пистолете-пулемете нужна рукоятка управления огнем, и даже коллиматор, но фонарик на креплении сбоку? Рукалицо, блин. Ладно, хрен с ним, хозяину виднее. Может, он ночью с ним в туалет ходит.

Подхожу поближе, крепыш перестает картинно вертеть головой вправо-влево и изволит меня заметить:

– Сеньор Чйерноб?

Так меня еще не обзывали, однако. Интересно, что это за акцент?

– Да.