Носорог

Просто как по объекту, который создает шум. На ней платье из какой-то скользкой материи. Оно выглядит так, как будто она просто набросила на себя кусок ткани, и он все время сползает с одного плеча. Но я не сомневаюсь, что в этом наряде продуман каждый миллиметр, включая угол сползания.

- Она красивая, - произносит Соня. - Очень.

- Обычная. Баба как баба. Если убрать фотошоп и макияж.

- Осиная талия, шикарная попа, грудь, - перечисляет Мышка. - Идеальные песочные часы.

- Сиськи сделала, - равнодушно говорю я.

- Да?!

- Ну не сами же они выросли. Да и видно, что пластмассовые.

- А я не заметила…

- И что-то с попой.

- Ты смотришь на ее задницу?

- Нет. Ее задница смотрит на меня."

"И не только на меня - на всех нас. Каким бы боком не повернулась Людка, в ракурсе всегда ее жопень. Ее же каждую секунду фотографирует личный фотограф. Для инстаграма. А в инстаграме главное что? Правильно. Жопа.

А фотошоп в реале, насколько я помню, она делает сама. По три часа штукатурит свой фейс, создавая из Людки Эмилию. Но я-то знаю, как она выглядит в натуральном виде. Неплохо выглядит. Во всяком случае, семь лет назад была вполне себе красивой.

Но ей хотелось большего. И, видно, ее понесло. То, во что она превратилась сейчас - какая-то карикатура на женщину.

Поэтому я буду смотреть исключительно на естественную, живую и настоящую Мышку. С ее веснушками на носу, слегка растрепанными волосами, нежными улыбчивыми губами и сводящей меня с ума ямочкой на левой щеке.

* * *Начинается концерт.

На сцену выскакивают две девчонки в коротеньких шортиках с блестками, примерно из такой же ткани, как платье Мышки. И в рваных колготках из сетки. Целых не нашлось, что ли? Ладно, я знаю, что это такой стиль. Пофиг.

Моя Соня аж подпрыгивает на стуле, когда они начинают мучить микрофоны и обжиматься с гитаристами. Мля… Это же самая галимая попса. Я такую музыку на дух не переношу. Уже чувствую, как мое левое ухо, ближнее к сцене, свернулось в трубочку. А правое сейчас вообще отсохнет…

А Мышке нравится! Она раскачивается, подпевает и пританцовывает. Похоже, наши вкусы в музыке кардинально расходятся. Но, думаю, мы это как-то разрулим.

Мне, естественно, сегодня придется потерпеть… Буду сидеть, стиснув зубы и мечтать о том моменте, когда конфетку уже можно будет развернуть.

- Пошли танцевать! - Соня вскакивает со стула.

У сцены уже колбасится народ. И она хочет так же… Пристрелите меня, пожалуйста! А когда эта вакханалия закончится, оживите обратно.

О, Тигра снова нарисовался. Тоже вышел на танцпол. Куда Соня меня все-таки вытянула. Я стою, переминаюсь с ноги на ногу, сжимаю руки в кулаки, заглушая в себе желание втащить барабанщику, который откровенно лажает. У меня уже глаз дергается…

- Можно я сяду? А вы с Тигрой танцуйте.