Носорог

Через полчаса я должен быть на работе - у меня совещание с коллегами. И буду! Домчу за двадцать три минуты.

У меня семь минут на то, чтобы поздороваться с Мышкой. Я знаю, что она ходит на работу пешком, а подвезти ее я уже не успевал - решение сгонять поздороваться возникло в последний момент.

А вот и она… выпархивает из понтового желтого “Порше”. У меня ни на секунду не возникает сомнения, кому он принадлежит.

“Порше”сразу уносится прочь. Максимка все же подсыкает. Мышка подходит к крыльцу. Замечает меня. Вздрагивает. Видимо, у меня настолько перекосило рожу, что она начинает оправдываться:

- Я опаздывала, а он меня подвез.

- А почему мне не позвонила, если опаздывала?

- Так-то, я уже такси вызвала. А потом смотрю - Макс…

- Зря я ему вчера ножки не пообломал.

- Кеша!

- Что?

- А вообще… почему я должна перед тобой отчитываться?

И действительно - почему?"

"Хороший вопрос. И ответ на него уже некоторое время вертится у меня в голове… Но сейчас мне пора на работу. Я еще ни разу не опаздывал на совещение. И начинать эту порочную практику не собираюсь.

Так что я целую растерянную Мышку в губы. И уезжаю.

* * *Вечером еду к Михею. И что же я вижу? Желтый “порше” этого мелкого ублюдка. Он здесь! Мышки, правда, нет… Что этот козлик тут делает?

- Я тебе не изменяю, честное слово! - ржет Михей, когда я наезжаю на него.

- Зачем он здесь?

- Привез Юле стилиста.

- Почему он?

- Так получилось. Моя невеста, оказывается, очень капризная барышня. Хотела конкретного чувака. А у него все на год вперед расписано. Но Макс с ним знаком…

- Как Макс вообще узнал о проблемах со стилистом?

- Видимо, от Сони. Юлька ей пожаловалась.

- И Соня обратилась к нему… А не ко мне!

- А у тебя есть знакомые стилисты?

- Нет.

Мля… Козлик, значит, в каждой жопе затычка. Лезет везде без мыла… Крутится возле Сони. И она его не прогоняет…

- Что он за тип вообще? - спрашиваю Михея.

Знаю, что они знакомы с прежних времен.

- Типичный мажорчик. Был.

- Был?

- У него отец умер полгода назад, он частично принял руководство компанией. Немного поумнел. Кажется…

- Кажется?

- Да я не в курсе! Я с ним никогда близко не общался, а сейчас он мне вообще нафиг не сдался. Но кое-что я о нем знаю.

- Да? И что же?

- Мамаша хочет его женить. Там дочка крутого олигарха, выгодная партия, все дела…

- А он?

- А он здесь, - Михей пожимает плечами. - И не похоже, что готовится к свадьбе. Больше я ничего не знаю.

- Мне нужна твоя помощь, - решаюсь я. - У тебя есть связи…

- Говори.

И я говорю. Михей ржет и называет меня гребаным психом.

Да, я псих. Прекрасно осознаю это. Но я все решил…

* * *На следующий день я заезжаю за Соней в обеденный перерыв. Просто вхожу в офис, беру ее за руку и веду на улицу, где нас ждет мой железный конь.

- Куда ты меня тащишь? - начинает упираться растерявшаяся было Мышка.

- В загс.