Носорог

И показывает мне переписку с Ларой.

Удаленное сообщение.

Сообщение от Кеши: “Я женился. Люблю жену. Прощай”.

Ответное сообщение: “Поздравляю! Извини. Прощаемся”.

И все.

А удаленное сообщение, это, значит, та фотка…

- Прости, - произносит Кеша, обнимая меня.

Я утыкаюсь ему в грудь, пряча слезы.

- За что? - лепечу еле слышно.

- Я был невнимателен сегодня утром. Если бы я смотрел не в телефон, а на тебя, я бы узнал это выражение. Я бы понял, что ты видела фотку…

- Я не рылась в твоем телефоне! Он просто лежал на столе.

- И ты навыдумывала себе невесть чего…

- А ты бы на моем месте не навыдумывал? - возмущаюсь я.

- Я бы на твоем месте спросил.

Так просто… Слишком просто! Я так переживала! Я столько всего передумала! Я рыдала… А надо было просто спросить.

- Ты ничего не сказал! - нападаю я на Кешу. - У тебя было каменное лицо! А я растерялась… Я не ожидала…

- Мышка, ты плачешь?

- Нет!

Он слизывает мои слезы.

- Вкусные…

- Извращенец! - шепчу я.

И кусаю его за ухо.

- Р-р-р, - рычит он. - Сильнее!

- Я тебе сейчас голову откушу!

- Нижнюю?

- Нижнюю я только слегка понадкусываю…

- М-м-м, - стонет Носорог.

И начинает расстегивать брюки.

- Ты с ума сошел? - верещу я.

- Ага.

- У тебя перерыв двадцать минут!

- Мы успеем.

- Там куриные котлетки…

- Я не хочу куриные. Хочу мышиные.

Он забирается под мою футболку и расстегивает лифчик.

- Дверь… - только и успеваю выдохнуть я.

Мы вместе перемещаемся. Кеша закрывает замок. И задирает мою юбку, прислонив к гладкой деревянной двери.

Это полное безумие. А я такая счастливая...

Глава 67

Глава 67

Кеша

- Курица! - вопит Мышка.

И несется к духовке. Судорожно вытаскивает противень, я не успеваю ей помочь - и она обжигается.

Я целую ее покрасневший пальчик, мажу его бепантеном, и запрещаю подходить к горячим предметам. Но Мышка лишь отмахивается. Пробует тыквенно-картофельное пюре, хмурится, сует ложку мне в рот.

- Попробуй, кажется, я пересолила.

- Очень вкусно. Соли в самый раз.

- Нарежь зеленый лук, пожалуйста. Только очень мелко!

- Да, шеф. Есть, шеф! - я прикладываю руку к голове.

- Перцы подгорели, - чуть не плачет Соня. - Пока я окно драила. Надо их выбросить. И новые нафаршировать.

- Я тебе выброшу! Вкуснейшие перцы. Оставь их в покое. И сама успкокойся. Я же предлагал заказать доставку из ресторана…

- Ага, конечно! Что твои родители подумают? Что я готовить не умею?

- Пусть думают, что хотят, - меланхолично произношу я.

Сильно жалея, что не перенес это мероприятие в ресторан, как хотел. Мышка воспротивилась. Решила блеснуть кулинарными талантами. А теперь носится, дергается, переживает… Было бы из-за чего поднимать такой кипиш!

- Это же смотрины! - выпаливает она.

- Что?

- Они будут на меня смотреть. Оценивать.

- А фигли уже оценивать? Я тебя выбрал. А ты меня. Оценивать поздно. Им остается только принять.