Вспоминай меня ночью

Но сейчас его там нет, и моя потребность лететь к ней опять накатывается на меня эмоциональным цунами… Ради чего мы это все делаем?! Был же… Был же какой-то смысл в этом безумии…

Мне нужно что-то посильнее, чтобы не думать об этом.

Метам… Должен быть.

Высыпаю разноцветное конфетти таблеток на кровать и быстро нахожу пакет метамфетамина. Мне будет хорошо. Я все забуду. И ее забуду… И, может быть, даже то, что ей больно.

Меня покачивает, но мне, почему-то, кажется важным и символичным сделать белые мета-рельсы именно на том куске зеркала, в котором я видел обломок себя, и который пометил своей кровью. Отыскав его на полу, и прихватив еще осколок для выравнивания дорожек, я возвращаюсь обратно. Пара минут - и рельсы в рай готовы… Цена – сотня баксов, и изрезанные пальцы – почти бесплатно. Это, конечно, не мой рай. Но моего больше не существует…

Моя жизнь – суррогат… Как, собственно, и я сам.

А как я хотел?..

Дорожки длиннее, чем надо… И я нихрена не уверен в качестве этого порошка. Но разве это может остановить меня сейчас?

Мои пальцы давно уже скрутили купюру, чтобы осуществить задуманное. Я приостанавливаюсь, снимая осколок с коленей. Я помню эффект. Слишком ясный ум, но зато ощущение счастья… Мне очень нужно сейчас это химическое счастье, которое е*анет по печени и мозгам, но обезболит сердце. Но мне не нужен ясный ум. Он, бл*ть, только об одном может думать сейчас.

Ну, ничего, я знаю, как это поправить…

Кодеин…

И я закидываю три белых колеса, размалывая их зубами. Заодно снимет и эту невозможную пульсирующую боль в груди.

Когда-то же она утихнет?

Телефон настойчиво ползет по простыне, и я с полным ртом горечи отвечаю на звонок:

– Да!

– Алекс, твою мать! Я урою тебя, скотина такая…

Это Алиса.

– … ты, бл*ть, где? Я сегодня почти сломала твою дверь!!

– Привет, Кроха, – рот немеет, но я, почему то, не глотаю, продолжая жевать горькую кашу.

– Лекс, Хлоя здесь… – начинает она, и тут же срывается на раздраженный окрик: – Да, бл8ть, Марк! Отвали!

И я замираю. Что-то не так… Но, что именно? Ничего не понимаю… Но, почему-то, сплевываю на пол свое обезболивающее.

– Вы поговорили? – продолжает она.

– Мы расстались.

– Как…?

– Так.

– Я плачу… – вздыхает Кроха. И я плачу, милая… – Отвали, Марк!

Еб*ть! Включается мой мозг. Марк-Хлоя, Хлоя-Марк… Это плохо.

– Хлоя там?

– Танцует.

– И Марк, да? Я приеду сейчас…

Массирую лоб в попытке привести мозги в порядок. Мне нужно за руль и - быстро. Но мозги все равно в кумаре. И я запрыгиваю в душ. Холодная-горячая-холодная-горячая… Пробегаюсь по лицу бритвой, горсть зерен кофе в рот и еще одну в карман, как антидот к моему раскумаренному сознанию.

Брелок от тачки, телефон, ключ, хлопок дверью, лифт…

Все мелькает. А значит, я еще не в себе.

А мне НУЖНО доехать. Быстро.