Нижний уровень

Зачем врать лишний раз, приумножая и без того длинный список грехов? Да и…

Я встал из-за стола, сказав, что на секунду, ушел в кабинет, открыл, набрав комбинацию цифр, спрятанный сейф, достал из него маленький «Бодигард» и коробку патронов и с этим всем вернулся на кухню.

— Guappa, я хочу, чтобы ты это носила с собой.

— А что случилось? У меня же нет лицензии.

Росита не стала пугаться и истерить при виде оружия, она все же в Картахене выросла и не в самом лучшем районе. Человеку из других, более спокойных краев бывает даже трудно понять, насколько насилие близко к обыденной жизни людей в подобных странах.

— Я не знаю, что случилось, и это меня пугает больше всего, — ответил я. — Поэтому хочу, чтобы ты носила его с собой. Я учил тебя с ним обращаться.

Учил, верно. Больших успехов она не достигла, но метров с трех вполне могла попасть в силуэт. А сделать что-то не так с револьвером почти невозможно. И спрятать его просто, хоть для Роситы и это проблема — у нее нет ни единого предмета одежды, который бы не обтягивал ее так, что никакого простора воображению не остается. Но сумки она носит.

А вот лицензию ей пока сделать не получится, нет у Роситы ни одного панамского паспорта, хоть их здесь и множество разновидностей. Нельзя ей лицензию. Но все равно пусть носит.

— Хорошо, папи, — просто сказала Росита, придвигая оружие к себе. — Он заряжен?

— Нет. Ты заряди. Прямо сейчас."

"Зарядила. Не слишком ловко, но снарядила барабан и защелкнула его. Потом включила и выключила лазер, опять же, с моей подсказки. Понятно, что если что-то, не дай бог, случится, она про ЛЦУ забудет, скорее всего, но все же выстрелить у нее получится.

— И не расставайся с ним пока, хорошо?

В клубе ей ничего не грозит. Думаю, что и во всех остальных местах ничего не угрожает тоже, но better safe than sorry, как говорят американцы, и я с ними в этом полностью согласен.

Поцеловал Роситу на прощание куда-то в макушку и ушел.

В офис уехал, где застал Витька, сидящего у компьютера с очередной чашкой кофе в руках. Белен не было, понедельник, на работу уехала, оставив за собой смятую постель, которую я увидел через открытую дверь в Витькин «будуар», как я называл его «админку». А вообще он хорошо устроился, никаких расходов, живет в офисе, за который плачу я, ездит на рабочем пикапе, который тоже я купил. Ну да ладно, для Витька не жалко.

— Что есть интересного для меня? — спросил я с порога.

— Кофе есть. Сварить?

— Пил только что.

— Еще можно попить, — резонно возразил Витёк.

Сам он кофе с утра до вечера пьет, так и загнуться недолго, как классик литературы Бальзак. Но вот сбил с панталыку, и я согласился.

— А давай.

Кофе был еще и крепким, черным и горьким… в общем, таким, какой я и люблю и в каком сам себя ограничиваю, пробавляясь «декафом».