Нежеланная жена

Как же так?!

— Наверное, он оставил его в холле, — доходит до меня, и я крадучись, на цыпочках иду в холл, надеясь, что Мурад наверху, но и там моего чемодана не оказывается. Да что же это такое!?

— Что ты делаешь? — раздается его голос за спиной, и я вздрагиваю, в панике вцепившись в полотенце, которое боюсь уронить.

— Где мой чемодан? — спрашиваю агрессивно, пытаясь казаться уверенной, хотя сама даже глаза не осмеливаюсь на него поднять.

Слава Богу, что полотенца в этом доме большие и прикрывают тело до низа колен, но плечи-то голые!

— Наверху, в нашей спальне. Поднимайся.

На это мне нечего ответить. Возразить? А смысл? Я ведь для этого сюда и приехала. Все еще не осмеливаясь взглянуть на него, направляюсь к лестнице, чувствуя, как бешено колотится сердце от звука его шагов позади меня.

«Расслабься, Мира. Все через это проходят» — мысленно уговариваю я себя, стоя на пороге спальни и не решаясь зайти внутрь.

— Твой чемодан внутри, — раздается насмешливый голос за спиной.

Решившись, открываю дверь и оказываюсь в большой спальне с огромной кроватью, за которую сразу же цепляется мой взгляд. А потом и за чемодан, который стоит рядом с двумя дверьми.

— Тут своя гардеробная и ванная, — словно читая мои мысли, говорит Мурад, но стоит мне сделать шаг в ту сторону, как его пальцы вцепляются в мое предплечье, останавливая. — Черт возьми, Самира, да можешь ты на меня посмотреть?

— Не смей хватать меня! — вырываю свою руку из его хватки, зло оборачиваясь.

«Да, Мира, злись! Питай свою ярость, она не даст тебе стать мямлящей трусихой».

Мурад выглядит раздраженным, но какое он имеет право сердиться на меня?

— Да что с тобой не так!? — рявкает он. — Или ты специально провоцируешь меня?

— Ну что я могу поделать, если тебя все кругом провоцирует, неврастеник?

— Самира! — рявкает он, делая шаг ко мне.

— Не кричи на меня! Амир спит в соседней комнате, если помнишь.

— А у нас прекрасная шумоизоляция, — язвит мужчина, надвигаясь на меня. — И это очень кстати, потому что из-за твоего истеричного характера ссориться мы будем часто, судя по всему.

— Это у меня истеричный характер!? — возмущаюсь, отступая назад и чувствуя, как внутри все трепещет от смеси тревоги и — вот ужас! — предвкушения.

Потому что мои чувства меняют направление и я теперь вижу перед собой того Мурада, который дотронулся до меня в своем кабинете и одним мимолетным прикосновением сделал то, что не удавалось ни одному мужчине.

— Да, у тебя! — рычит он, делая еще один шаг вперед, пока мои ноги не упираются в кровать.