Невеста

Черт, я и рад, что теперь в моем доме не пусто, и я живу не один, но еще никак не привыкну к урагану по имени Дарья.

Девочка сидит на полу, на небольшом коврике, на ней черный топик на тонких лямочках и черные лосины, обтягивающие ее стройные ноги. Она тянется к ступням, делая что-то вроде растяжки, и подпевает громкой песне, повторяя слова парня: «иди ко мне, солнце, расплетай косы», возможно, я недооценивал современную музыку, в некоторых песнях все же есть смысл. Кстати, о косах. Ее волосы как раз заплетены в замысловатую, слегка небрежную косу, из которой выбиваются непослушные пряди. Медленно прохожу к одному из столиков, беру пульт и убавляю громкость музыки. Невеста вздрагивает и резко оборачивается.

– Прости, не хотел тебя напугать, – встаю на дорожку, открываю бутылку воды, выпиваю половину большими глотками, и утро уже не кажется таким хреновым.

– Можно мне тоже воды? – просит Даша, указывая глазами на мою бутылку. Кидаю воду, замечая, как ловко она ее ловит. Включаю дорожку, регулирую скорость, начинаю движение. Стараюсь смотреть в окно, на дождь, а не на то, как девочка медленно пьет воду, и тонкая струйка стекает по ее подбородку, заливая топ на груди. Делаю глубокий вдох, стараясь сконцентрироваться на пробежке.

– Ты обещал показать мне город, – как бы между прочим говорит Дарья, начиная делать наклоны стоя, и тянется руками до пола.

– Я помню, невеста, но сегодня мой день распланирован вплоть до полуночи. Может на следующей неделе?

– Не парься, я нашла гида, – усмехается она, смахивая с лица непослушные пряди, поправляя тонкую бретельку топика, которая сползает с ее плечика. А я не могу понять, какого хрена я все это замечаю, когда стараюсь смотреть в окно и следить за дыханием.

– И кто же этот гид?

– Ромка, – спокойно отвечает она с загадочной полуулыбкой и глазки голубым цветом блестят, смотрит на меня, словно улавливает мою реакцию. А вот это уже интересно.

– Подробнее, Даша, кто такой этот Ромка? – приподнимаю бровь.

– Ой ладно, не включай папочку, – усмехается она.

– Даша, твой отец оставил тебя мне. И я должен знать с кем ты общаешься, – настойчиво произношу я.

– Да, да, я примерно знаю, что он тебе сказал. «Не балуй ее. Будь построже, не потакай ее капризам. А лучше приставь охрану», – она пытается скопировать голос отца, чем вызывает мою усмешку.

– Не уходи от ответа. Кто. Такой. Рома, – выделяю каждое слово, добавляю скорость на дорожке, сам не понимаю почему начинаю злиться.

– Рома – это мой друг, – так беззаботно отвечает она, присаживаясь на один из тренажеров, внимательно наблюдая за мной.

– И когда ты успела обзавестись здесь друзьями? – спрашиваю, сходя с дорожки. Надо было бежать под дождем, не могу заниматься, отвлекаясь на девочку.

– Давно.