Невеста Моцарта

— Но с чего-то ты же решила, что это было давно. С чего?

Я посмотрела на него, словно прозревая. А ведь и правда: с чего?

— Здесь не было так ухожено. И деревья… деревья были старые и запущенные. Не было дорожек. И фонарей. Только мостик. И это… — всего на мгновенье мелькнула у меня перед глазами картинка: крики, шум, мужчина, что подхватывает меня раненую на руки. И не знаю с чего я это решила, но я точно знала: — Это была бандитская разборка.

Антон снова изменился в лице:

— Ты что ясновидящая?

— Нет, нет, не я. Это Целестина.

— Целестина? — удивился он. — Та подруга Моцарта, что зовут его ангелом-хранителем? Ты тоже с ней знакома?

— Говорят, именно ей он обязан своей неуязвимостью.

— Неуязвимостью? — переспросила я, но тут же осеклась: вид у Антона был растеряно-задумчивый. — Что с тобой? Ты как-то связан с бандитскими разборками?

— Мой отец. Он тоже был бандитом. В одной из таких разборок его и убили.

— Очень. Я был маленьким.

— Так ты поэтому решил пойти по его стопам? Податься в банду?

— Упаси бог! — поднял он руки. — Он был урод, каких поискать. И я даже рад, что его убили. Давай не будем о нём.

— Хорошо, — согласилась я и тяжело вздохнула.

— Эй, не кисни, — обнял он меня за плечи. — Ещё передумает твой Моцарт. Ты всё же будешь его женой. А это… ну в общем, это другое, — смутился он. — Прости, не могу с тобой это обсуждать.

— Что это? Секс? — усмехнулась я. — Да брось! Тут и обсуждать нечего. Вот я здесь с тобой, а Моцарт сейчас в «Лотосе» с какой-то Александрой. И сомневаюсь, что с ней они обсуждают бандитские разборки.

— Не знаю, уместно ли это сказать, но мне жаль, — обнял он меня крепче, но совсем по-дружески. — Правда жаль, если он не замечает. Ты классная. Очень классная. Вроде нежная, хрупкая, но упрямая, с характером и… красивая. А он, конечно, не красавец, но он мужик. Сильный, умный…

— Лысый, — улыбнулась я. И вдруг подумала… — Слушай, а ты знаешь где находится «Лотос»?

— Не знаю. Но найти не проблема… Что? Нет, Жень! Нет, — качал он головой. — Это плохая затея. Мы туда не поедем!

— Поедем, Антон! — вернула я его пиджак и побежала к выходу.

— Жень, — нагнал он меня. — Зачем?

— Не знаю. Просто не хочу, чтобы он сейчас был там. Хочу, чтобы знал: мне не всё равно. Мне это не нравится. И я имею право требовать хотя бы уважения.

— Жень, — отговаривал меня Антон уже в машине. — Я конечно, поеду куда ты скажешь. Я просто его водитель. Но Моцарту это не понравится. Очень не понравится. И не знаю, что, но он обязательно сделает что-нибудь плохое.

— Я не пойму, как ты можешь им восхищаться, когда точно знаешь на что он способен. Что он жёсткий, беспощадный, бескомпромиссный.

— Потому что именно этим я и восхищаюсь. Мне, наверно, не понять, я же не девочка. С вами он другой.