Невеста из склепа, или Байки для попаданки!

Как… восхитительно! Никогда бы сама не додумалась до такого. Стефан, спасибо.

— Обращайся, — довольно протянул он, пока я тащила Сирика на выход.

— До завтра! — практически прокричала я, продолжая тащить скелета прочь из комнаты. — Поболтаем утром?

— Да, да, да! — на автомате ответил Стефан, увлекаясь чем-то среди кипы бумаг на столе.

К счастью, Сирик перестал сопротивляться, когда мы вышли в коридор и отошли подальше.

— И что это было? — зашипел на меня скелет. — Нет, я понимаю, что для тебя магия и её законы это…

— Да ты не видишь, что он в панику приходит от одной мысли о возможном отцовстве? — зашипела я в ответ.

— Ты ему не дочь, — закатил глаза Сирик. — И даже не внучка.

— Да какая разница? — пожала я плечами. — Может он вообще чайлдфри.

— Демон, списывающий всё на древние магические законы, — отмахнулась я от ответа.

И зря сказала именно это. Но кто же знал, что прозвище так прилипнет к Стефану? На тот момент, я подобного предположить не могла.

— Что? — хрипло прошептала спросонья, растерянно моргая в нависшую надо мной черепушку Стефана.

— Есть проблема, — повторил скелет, выпрямляясь и отходя от моей кровати.

Да, не так я привыкла просыпаться. Одно радует — не испугалась. И этот факт даже немного настораживал. То ли и правда начала привыкать к сожительству со скелетами. То ли нервная система настолько вымоталась, что игнорирует половину того, что творится в моей повседневной жизни.

— Вот, — дождавшись, пока я протру глаза и присяду, Стефан протянул мне сложенный вдвое лист. — Читай.

— Ладно, — протянула я, разворачивая послание. — Ух, как витиевато…

Первыми мне ударили по глазам вензельки. Они были у каждой буквы, в каждом слове…

Мне как-то попался пост какого-то блогера-графолога, который уверял, что чем больше в тексте подобных украшений, тем неувереннее в себе обладатель почерка. Судя по такой логике, я сейчас пыталась прочитать письмо от крайне сомневающегося в себе и во всём человека… или не совсем человека. В последнем предложении была подпись, гласившая, что составил данный текст первый мессир. А точнее: Итан Дор Кинс, первый мессир и хозяин Северных Пределов.

— Ничего не понимаю, — прошептала я, зачитывая вслух: — Просим оказать честь и прибыть на обед… Тебя пригласили покушать? Это проблема?

Хотя, учитывая то, что Стефан скелет и еда ему не нужна… возможно, было проблемой.

— Восхитительно, — протянул он, забирая у меня письмо. — Вот ещё одно косвенное доказательство против нашего предполагаемого родства. Ты недогадливая.

— И… о чём я должна была догадаться? — проглотив вертевшееся на языке ругательство, я поднялась с кровати.

— Ты наследница рода Дор Майнстер. Единственная, — как приговор произнёс Стефан.