Неверный отец. Счастье в конверте (СИ)

Впрочем, твоя жизнь, — небрежно отмахиваюсь, отстраняюсь от окна и возвращаюсь в теплый салон, откинувшись на спинку кресла. В сердцах хлопаю ладонью по бедру, размышляя, что делать со случайной попутчицей. — В город мне не по пути, я только оттуда. Садись, могу предложить тебе…

Собираюсь подбросить её к дому бабули, а оттуда вызвать такси. Пусть специальная служба эту ночную бабочку в пункт назначения доставляет. Я пас.

— Чёрт, какие же вы все козлы, — внезапно шипит она и, худенькая, через открытое окно ныряет в салон. Глушит мне двигатель, забирает ключ-брелок и выскакивает на пустую дорогу.

— Ля, ты что творишь? — обескураженно выпаливаю и вылетаю из салона. Злой, как собака, промокший до нитки. Я прибью её, клянусь.

— Я не верну ключи, пока вы мне не поможете, — поднимает обе руки и выставляет перед собой. — Там женщина на восьмом месяце беременности. Схватки каждые пять минут.

Ее слова звучат в унисон с раскатом грома — и обухом бьют по голове, мгновенно отрезвляя.

— Почему сразу не сказала? — выдыхаю напряженно.

— Потому что как только водители слышат о беременной, сразу бьют по газам. Вы уже четвертый по счету. Или пятый. Я сбилась, — на доли секунды ее голос срывается и звучит жалобно, но тут же ожесточается, словно эта хрупкая девушка вдруг вспоминает, что должна быть сильной. — Такими темпами придется на остановке роды принимать. Боже, прошу вас, хотя бы в скорую позвоните, у меня телефон… — запинается, будто скрывает что-то, и отводит глаза, — разрядился.

— Скорая не успеет.… Где она? — рявкаю ей в лицо, и она зажмуривается от неожиданности. Так, словно боится. — Веди!

— На скамейке, — указывает в сторону остановки, которую я не сразу заметил в темноте. Небольшой покосившийся навес спрятался за деревьями, разметка на дороге давно стерлась, если вообще была.

— А ты чего полуголая посреди ночи шляешься? — уточняю грубовато.

— Я в свое пальто женщину укутала, — тихо, обиженно оправдывается. — Пожалуйста, идёмте быстрее. Или давайте я сама ее приведу.

— Держи, — достаю свою куртку с заднего сиденья, протягиваю ей.

— Не надо, — упрямо качает головой, а сама зябко подрагивает и обхватывает себя руками.

— Женщина, мать твою! — прикрикиваю, насильно накидывая куртку ей на плечи. Сам же быстрым шагом направляюсь к остановке.

Надеюсь, это не розыгрыш и не уловка местных мошенников, иначе…. я за себя не ручаюсь. Жизнью не шутят. Тем более, двумя.

— А-а-ай, мамочки! — доносится истошный визг.

В темноте ориентируюсь по звуку, иду на него, а по пути машинально смотрю на часы, фиксируя время. Сплевываю дождевую воду, что бьет по лицу. Прищурившись, нахожу силуэт женщины, боком лежащей на скамейке.

— Не бойтесь, я врач, — тихо бросаю, когда схватка заканчивается, и она умолкает. — Дышите.