Нерушимый 6

Марокко два раза сделал фейспалм, сурово глянул на меня, на Полоза, сжимающего голову, снова на меня. Если бы не шелест дождя и ликование болельщиков, услышал бы, как трещат шестеренки в его голове. Сложное решение. Если сделает правильно, то получится, что он не хозяин своему слову. Но что поделаешь, когда Полоз — дырка? Он хороший вратарь, я видел его в деле. Но очень уж нервный, его просто сбить с настроя, а когда он в раздрае, то пропускает мяч за мячом. А тут дождь еще — поди скользкий мяч удержи в руках, даже если поймаешь.

Наконец Марокко решился и ткнул пальцев в меня, указал на поле. И что? Опять раки свистеть будут? Включать лучшего в мире вратаря или повременить, авось своими силами справлюсь… А если не справлюсь, не видать мне рамы до возвращения домой.

О как. В первом тайме меняют вратаря. Видимо, сильно припекло у руководства команды. Жареным так и пахнет.

— Давай, показывай, — проворчал Марокко. — Ты же хотел доказать? Ну, докажи.

Да не так уж и хотел, в принципе. Я и вовсе у вас — только потому что заставили.

Но такое кокетство — для девочек. А пока крутые канониры гоняют русских мишек по полю. Это надо прекращать.

В этот раз мне Полоз руку не подал, зыркнул злобно из-под мокрой, прилипшей ко лбу челки. А я потрусил на поле, медленно промокая под моросью. Встал на ворота, огляделся: нормальная видимость. Справлюсь своими силами, в конце концов, моя реакция превосходил обычную… Или не рисковать, все-таки я не супермен?

Начал я игру с того, что попытался отбить мяч, летящий в верхний левый угол. Прыгнул, вытянулся и понял, что не успеваю. Время будто поставили на паузу, вот крутящийся мяч проходит в пяти сантиметрах от моих пальцев… Ударяется о штангу…

Повезло. Хочу быть лучшим в мире вратарем! Да, опять. Потому что это сто пятьдесят тысяч каждому и огромный плюс к престижу Советского Союза.

А дальше как по маслу пошло, я отбил подряд три мяча, шедших в створ ворот. То есть оборонительная линия совсем про ворота забыла.

— Харэ устраивать сумо! — проорал я защам, но они даже не обернулись, ведь я для них не авторитет.

Дебилы, блин.

— Зону держите! Следите за мячом! — все равно крикнул я — авось дойдет.

Не дошло.

Четвертый мяч я уже не отбивал, а поймал, хоть и отсушил ладони — крепко приложился нападающий лондонцев. И, привычно не останавливаясь и не затягивая время, послал мяч на фланг в район линии центра поля — Исаматову. И получилось, он рванул вперед! Слишком канониры привыкли, что у них бесспорное преимущество. Слишком расслабились.

Наш краёк Исаматов пронесся метров тридцать, смещаясь к центру, передал мяч на другой фланг, оттуда в одно касание отфутболили уже в штрафную площадь, и уже наш центральный нападающий, обойдя сторожа, ударил по мячу. Гол?

Взвыли трибуны.