Непокорное сердце огненного альфы

Все присутствующие даже на пару шагов назад отступили. И оружие опустили, видимо, чтоб случайно меня не задеть.

– Ну, я вышла. Что дальше? – адресовала уже для Оливейра.

Увидев меня, его лицо исказилось неприкрытой ненавистью, а пространство огласило громкое продолжительное рычание.

В этот миг я пожалела лишь об одном.

О том, что дурацкие каблуки с себя не сняла.

Слишком уж непреодолимым стало желание моментально свалить!

В таких колодках не побегаешь…

Моргнуть не успела, как оказалась прижата к боку автомобиля схваченная за горло, в то время, как оборотень продолжал гневно скалиться и рычать, словно я сотворила нечто такое, за что никогда не расплачусь, но он всё равно спросит с меня сполна.

– Ты… – только и сумела из себя выдавить.

Говорить оказалось проблематично. В первую очередь из-за того, что кислорода в лёгких резко перестало хватать. Самое странное, ни один вокруг не отреагировал, не подумал вмешаться, несмотря на то, что Оливейра, по всей видимости, собрался меня придушить!

Затем и вовсе весь мир предательски померк…

Возвращение в реальность вышло… неоднозначным. Отголоски морского воздуха, пропитавший всё вокруг запах огненного альфы, на мне – ни клочка одежды, а ещё – спальня. Чужая. Необычная. Нет, совсем не спальня. Каюта. Ловко замаскированная под неё. Из интерьера – круглое окошко, кровать, на которой я лежала, намертво вмонтированная в пол, такая же тумба поблизости, и встроенный в стену шкаф. На тумбе – графин воды, пара стаканов, один из них чистый, другой на четверть наполненный, и кажется, отпитый. Ещё тут был поднос с едой, оставленный на краю постели. Про него я тоже быстро забыла. Мои заколки пропали. Волосы оказались распущенными. Влажными. И если уж во что и обряжаться, так это точно не в них.

Так сказать, не катастрофически непоправимые неудобства…

А вот то, что в каюте я находилась не одна…

Нарочно заметила его присутствие в числе последнего. Даже мысленно не позволила себе о нём помнить, цепляясь за мелочи.

Ведь альфа клана огненных волков…

Мрачный. Злой. И голый. Сидел, прожигал меня гневным взглядом, обманчиво лениво покручивая в своих руках мои туфли. Не моргал даже, кажется. На саму обувь вообще не смотрел. Исключительно на меня. И опять – как тогда, совсем недавно, словно я опять сделала нечто такое, за что никогда не расплачусь, а он вот-вот спросит с меня сполна. Он. Тот, кто меня, по всей видимости, нагло украл!

Иначе что я делаю здесь?!

От него исходило столько напряжения, что воздух хоть ножом режь. Вторая часть меня позорно забилась в закрома подсознания, решив не связываться. Ещё бы. Мало того, что украл, а сам бешеный, как тысяча голодных шакалов, так ещё и…

Помыл. Он меня помыл.

Как какую-нибудь игрушку и куклу.