(Не)пара

Глупые мысли, что любви достойны все, кроме меня, пробираются в черепушку, и отгонять их с каждым днём только сложнее.

Ухо болит от долгих разговоров, на глазах слёзы, а на губах улыбка. Вожу стилусом по планшету после окончания разговора, тщательно прорисовывая ресницы, а потом отдаляю рисунок, и…

Я нарисовала Савельева.

Бездумно, по памяти, не глядя на фотки и вообще не собираясь его рисовать. За два часа родила портрет, пока разговаривала с Алисой, потому что Савельев этот из головы моей вообще не выходит. И это тому доказательство. Вообще не могу отвлечься и перестать думать о нем, даже когда поглощена разговором с подругой.

Откладываю планшет и иду на кухню за спасительной дозой кофеина. А ещё за спасительной дозой бутербродов.

За столом сидят родители, уплетая очень поздний ужин, и я выдавливаю из себя улыбку, чтобы пожелать им приятного аппетита.

— Кто обидел мою дочь? — говорит папа, и я тут же зажмуриваюсь. Черт.

Папа не в курсе всего происходящего в моей жизни. Он очень много работает, днём часто отсыпается после ночных смен, поэтому восемьдесят процентов времени мы проводим с мамой вдвоем. Такие вечера, когда вся семья в сборе — редкость. И Савельеву очень повезло, что за все те дни, когда он забирал меня на машине, дома не было папы.

Мой отец — два метра мышц, совести и любви к своим девочкам. Мама такая же крошка, как и я. Правду говорят, что девушки влюбляются в парней, похожих на своих отцов. Я что одного, что другого, не увижу в лицо, пока на стул не встану.

— Никто не обидел, пап, лето хочется, ты же знаешь, что я не переношу холода, вот и грущу, — жму кнопку на кофемашине, надеясь, что безжизненная железяка сделает мне напиток максимально быстро. Нет желания обсуждать с папой тему, кто меня обижает, иначе все может закончиться тем, что мы все дружно поедем разбираться к Савельеву. Кому оно надо?

— То есть не тот высокий Артём, к которому ты уже месяц бегаешь ночевать, делая вид, что остаёшься у Алисы, да? — выдаёт папа, и я поворачиваюсь к нему с отпавшей челюстью.

Что?!"

"— Не волнуйся, детка, я рассказала папе, что вы очень похожи на нас с ним в молодости, и он не против ваших отношений, — улыбается мама.

Отношений. Угу. Точно. Дружеских если только.

Снова улыбаюсь через силу и радуюсь, что кофе наконец-то готов. Хватаю чашку и буквально сбегаю из кухни, потому что обсуждать «отношения» со своим «парнем» с папой я точно не готова.

Надеюсь, папа не оторвёт Тёме голову, если узнает, что мы не встречаемся, а ночевать я ездила к нему в качестве друга.

Падаю в кресло, принимаю любимую позу и хватаю в руки планшет, чтобы порисовать, но снова натыкаюсь взглядом на портрет Савельева.

Черт…

Красиво вышло, собой я довольна, но вот смотреть на него как-то особенно больно.