Нелюбимая для властного лорда

Лорд Стилл сам лично распахивает для меня дверцу кареты и подаёт руку."

"Вкладываю свои горячие пальцы в его прохладную ладонь и скрываюсь в спасительной полутьме экипажа.

Откидываюсь назад на мягкую спинку сиденья, закрываю глаза, выдыхаю.

Слышу звук захлопнувшейся дверцы. Движение на сиденье напротив.

Карета трогается.

Открываю глаза и тут же отвожу их в сторону окна.

Лорд Стилл пристально смотрит на меня, словно впервые видит.

Теряюсь под его пристальным взглядом.

– Леди Элира, – вновь слышу это непривычное для меня обращение, затем мне на колени падает белоснежный шёлковый платок. – Сотрите с лица эту безвкусицу, – и после паузы добавляет. – Пожалуйста.

Вот только «пожалуйста» звучит как «немедленно».

Держу в руках шёлковый платочек и растерянно поднимаю глаза на его хозяина.

– Что, простите? – я не уверена, что правильно расслышала.

– Этот слой краски на вашем лице ни к чему. Ваша природная красота сияет ярче. Чем, – он делает неопределённый жест рукой, – чем этот дешёвый грим.

Скажите, какой эстет!

Я растеряна. С одной стороны, какое он имеет право указывать, что мне делать со своей внешностью?

Нет, я, конечно, привыкла к чужим приказам, но обычно они касались какой-то работы. А до моего лица и одежды никому и дела не было. Хоть мешок на голову надевай – никто не заметил бы. Наверное.

А тут – услышать нечто подобное от постороннего мужчины! Как-то неловко.

С другой стороны, его слова про мою природную красоту – это что, комплимент? Наверное.

Не уверенная до конца, что поступаю правильно, подношу к лицу платок и начинаю стирать все труды ассы Розарии. Получается так себе. Ещё и под пристальным взглядом мужчины напротив.

Морщится, наблюдая за мной. А что он хотел? Вчера я полчаса тёрла кожу мылом, прежде чем смогла убрать краску. А здесь у меня один только платок!

Лорд Стилл не выдерживает. Поднимается со скамьи напротив и, прежде чем я успеваю понять, что сейчас будет, оказывается на сиденье рядом со мной.

– Дайте сюда, – забирает у меня из рук свой платок.

Берёт меня за подбородок, поворачивает мою голову вправо и влево.

Придирчиво рассматривает. Едва заметно кривится.

Отворачивается к стене экипажа. Я слышу звук открывающейся крышки деревянного ящика, затем в руках лорда Стилла появляется бутылёк.

Он вертит его в длинных изящных пальцах, вчитывается в этикетку. Кивает и принимается откручивать крышечку:

– Это очищающий эликсир, – поясняет он, смачивая прозрачной жидкостью из бутылька свой уже не совсем белоснежный платок. – Но думаю, нам он тоже подойдёт.

Удерживая меня за подбородок левой рукой, лёгкими движениями правой руки мужчина проводит снизу вверх по щеке.