(не) Верю

На нее выставляют ароматный кофе с милым котиком на пенке и блюдце с треугольничком торта. Отламываю чайной ложкой маленький кусочек, подношу ко рту, так и замираю, пялясь в окно.

На той стороне дороги остановилась машина моего мужа. Аслан в черном кардигане чуть ниже колена, в таких же темных брюках и белой рубашке обходит автомобиль и помогает выйти из него симпатичной шатенке в облегающем платье цвета темного шоколада и бежевом пальто, идеально сидящем на ней. Пара смеется, мой муж что-то мило шепчет ей на ушко, приобнимая за талию ведет в итальянский ресторан, расположенный как раз на той стороне улицы.

Внутри все срывается в бездну. Рука вздрагивает, опрокидывая капучино на стол. Я сижу и смотрю, как коричневая жидкость стекает мне на ноги. Подбегает официантка с полотенцем. Она присаживается передо мной на корточки.

— У вас все в порядке?

— У меня? — удивленно хлопаю ресницами, с которых капает что-то влажное. — Вы плачете, — говорит девушка.

— Плачу? — удивляюсь, провожу пальцем по лицу нащупывая мокрый след. — Плачу, — поднимаю на нее взгляд, улыбаюсь. — Котенка жалко, — киваю на чашку.

— Красивый был, — она растерянно на меня смотрит, а внутри рвется что-то важное, в голове мысль ""Сама виновата. Он сына хочет. Что ты за женщина, если не моешь родить?”

— Я сейчас принесу вам другой кофе, — официантка отлипает, протягивает мне салфетницу с соседнего столика.

— Не надо, — ловлю ее за руку, но тут же отдергиваю. — А есть водка? — усмехаюсь на грани истерики.

— Нет, у нас же кофейня, — напоминает виновато.

— Ах, да. Точно. Рассчитай тогда, — протягиваю ей кусок пластика. — Чаевые ""Котику"" не забудь.

Глава. 2. А может все совсем не так?

Аня.

Выйдя из кофейни, подошла ближе к обочине, присмотрелась, мало ли, причудилось от нервов, но нет, машина точно его и выходил из нее мой Амиров. Этот кардиган купила ему я месяц назад с денег, накопленных со стипендии.

Обреченно побрела вдоль дороги наплевав на то, что здесь проезжая часть и узкий бордюр.

""Ну ты же знала, что так будет!"", говорю себе едва шевеля губами. Только чего сердце так нервно скачет и влага, не прекращаясь, льет по щекам. Не думая, достаю из сумки телефон, набираю мужа. И всего через пару гудков слышу:"

"— Привет, — остановилась, привалившись спиной к металлической пыльной оградке, разделяющей дорогу и тротуар. — Ань, ты чего молчишь? — его искренне взволнованный голос.

— Ты где? — выдавливаю из себя даваясь каждой буквой.

— На встрече, в ресторане на Комсомольской, — и ведь не врет.

— А я тут рядом, — говорю зачем-то.

— Хочешь, подходи ко мне. Домой потом отвезу, — он сейчас серьезно? Но мне не могло показаться!

— Хочу, — решаюсь согласиться.

Чтобы не выдать себя, тяну время. Заодно нужно в порядок себя привести.