Не верь мне (СИ)

Второй - менять паспорт под предлогом травмы лица. На паспорте я - Гуинплен! Ещё и месяца не прошло тогда после пластики. Теперь, конечно, все гораздо терпимее.

В общем…

И - да, здесь нет ничего, к чему я привыкла в своем мире! И тьма всего, о чем я могла только догадываться. Я полный ламер в этой гаме.

Например, необходимость ежедневно печь хлеб или какие-то плюшки! И моё многострадальное тесто опять сбежало.

Марьям ежедневно учит меня готовить, и каждый раз приходит в ужас от моей криворукости.

Бормоча ругательства, мну тесто, засовывая обратно в таз. За спиной драка мелких.

Тимур постоянно задирает маленького Давида. И, сцепившись, они отчаянно лупят друг друга. Переворачивают сушилку с овощами, курага летит на них сверху и на пол.

- А ну-ка! - метлой успеваю зарядить по их спинам, пока они убегают.

- Мама! Рокс дерётся!

- Мало вам! Жалуются ещё…

- Где мой самый любимый кабанчик? - вытерев руки, поднимаю трехлетнего Муратика, жующего поднятую с пола курагу.

Он такой неженка…

- Выплюнь, давай, я тебе помою?

Чем ещё тут заниматься? Только детьми и кухней. Без этих кабанчиков я бы чокнулась от скуки.

Здесь нет даже телека. Вернее он есть, но его смотрит только “отец”. В основном новостные передачи. Пара каналов…

Держа Мурата на одной руке, второй заливаю горсть кураги кипятком.

Обняв меня за шею одной рукой, он водит пальцем по шраму. И играет с серьгой. Серьги у меня теперь увесистые. Марьям следит за тем, чтобы я выглядела прилично.

- Бессо не звонил? - я спрашиваю у Марьям каждый день…

- Нет, дочка. Но отец сказал, что сегодня гости будут. Будем осетра готовить.

Вспоминаю, как сказала Артёму, что не готовлю. Дура была, потому что! Надо было готовить…

Если мы когда-нибудь встретимся…

Да и плевать, если больше не мой! - стекленеет все внутри и лопается на осколки. Я его уведу у любой! И придушу, нахрен.

Марьям забирает у меня из рук Муратика.

Отправляет его в большую гостиную.

- Дочка… - зовёт отец.

Ильяс очень пожилой и старше жены лет на двадцать. Очень консервативный мусульманин, но добрый человек. Его я тоже стараюсь не расстраивать.

Присаживаюсь рядом с ним.

- В школе дали тебе аттестат, - отдает в руки.

- Я ж там не была ни разу.

- Мой старинный друг директор школы. Была, не была, какая разница? Девушке нужен аттестат. И замуж.

- Замуж?! - отстраняюсь в ужасе. - Нет-нет! Я учиться хочу. В университете.

Он очень уважает университеты…

- На кого?

- Программиста.

- Это с компьютерами? Нет. Не хорошая судьба для девушки. Нет.

- Учителя! - переобуваюсь на ходу, щелкая пальцами."

"Только верните меня в моё время пожалуйста! Там где-то есть Нечаев. Я больше не могу ждать…

- Учитель - хорошо. Учитель - можно.

- Спасибо, отец! - выдыхаю я.

Рядом с ним лежит телефон. Жадно смотрю на него… Бес запретил приближаться к интернету.