Не родные

Кажется, просит повторить.

Мысли путаются, а сердце стучит набатом. Я продолжаю танцевать, глядя ему в глаза. А в них… темнота. Глубокая и непроглядная. И чем дольше смотрю, тем сильнее меня затягивает.

Я никогда не видела Кирилла таким. Спокойным, злым, весёлым — да, но сейчас ничего подобного нет и близко.

Во рту пересыхает, я облизываю губы и останавливаюсь ровно тогда, когда заканчивается песня. Что делать? Подойти? Оправдаться? Забить? Не придумав ничего лучше, разворачиваюсь и ухожу к девчонкам за стол, ощущая, как тяжёлый взгляд Самсонова впивается мне в спину. Главное в такой ситуации — не паниковать и не сутулиться. А ещё не упасть на высоких шпильках, которые сильно натёрли ноги.

За нашим столиком, помимо девчонок, сидят теперь и парни. Я хмурюсь и протискиваюсь на своё место. Димон и Арсен — давние знакомые Оли. Что ж, мне абсолютно всё равно, пусть будут. У меня, можно сказать, свой личный телохранитель теперь есть, поэтому совсем ничего не страшно.

Чуть позже официант приносит небольшой торт с кремовыми белыми розами по кругу. Мы дружно хлопаем, когда поздравляем Аню. Она загадывает желание и задувает свечи. Тосты, алкоголь, слёзы счастья. Подруга благодарит всех за то, что пришли её поздравить. Она немного перебрала, но держится молодцом.

— А теперь айда на танцпол! — командует Оля.

По пути сворачиваю в уборную и подхожу к зеркалу. Глаза блестят, щёки порозовели. Я вновь встречусь с Кириллом. Судя по его настрою, он не намерен насильно уводить меня домой, а это уже хорошо. Он просто смотрит, наблюдает. Так внимательно и цепко, что внутри волнами поднимается то паника, то желание, то всё это одновременно…

— Давай с нами! — просит Маринка, когда я выхожу из уборной и поднимаюсь на танцпол.

— Хорошо.

Мне не нужно вертеть головой и искать Самсонова, чтобы понять: он всё ещё здесь, рядом, близко. Настолько, что волоски на коже встают дыбом. Настолько, что меня бросает то в жар, то в холод. Интересно, как долго я продержусь? Как долго продержится он? И кто сдастся первым?‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Потанцуем? — спрашивает, дыша перегаром, Арсен.

— Я предпочитаю танцевать одна, — отвечаю, перекрикивая музыку.

Парень твердолобый и не сразу принимает отказ. Кладёт ладонь на талию, прижимает меня к себе, так что лопатки упираются в его грудь. От Арсена неприятно пахнет по́том, табаком и алкоголем. Убийственное сочетание. Я думаю о том, что с Кириллом иначе — мне нравится его нюхать.

— Ты можешь меня не трогать? — прошу спокойным тоном, прекрасно зная, что ничего страшного мне не угрожает.

Рядом Кирилл. Он наверняка всё видит.