( Не ) мой ребенок

"Диана Рымарь

( Не ) мой ребенок

Глава 1. Последний ужин

Обидел женщину? Жди беду.

Диана Рымарь

Часть 1. История одного побега

Мира

Я не садистка, но, бог свидетель, я мечтаю убить собственного мужа.

Наблюдаю в окно за тем, как он паркует свой джип во дворе, как поднимается по крыльцу в дом, а в груди жжет и давит, подрагивают колени. Хочется сбежать через заднюю дверь.

Не бегу.

Жду.

— Мира, я дома, — раздается его зычный бас.

Слышу в коридоре тяжелые шаги, и вот объемная фигура Антона показывается в дверном проеме.

«Муж у тебя что надо, — хвалили его три года назад на нашей свадьбе подруги. — Высоченный, забубенный…»

Ага, ага. Все при нем: и рост, и атлетичная фигура, правильные черты лица, темные вьющиеся волосы, голубые глаза. Слишком хорош для маленькой незаметной меня, ведь во мне нет ничего выдающегося.

Я — низкорослая кареглазая шатенка, таких миллионы. Мое лицо с натяжкой можно назвать симпатичным, и на этом плюсы заканчиваются.

Иногда мне кажется, что Антон специально выбрал невзрачную жену, чтобы было больше поводов поддеть, показать свое превосходство.

— Я не понял, — нависает он надо мной. — Я велел тебе встречать меня в прихожей, ты забыла?

Ну не могла я себя заставить выбежать к нему с радостной улыбкой. Не могла, и все тут.

— Прости, я не слышала, как ты приехал, — пытаюсь оправдаться.

— Хорошая жена ждет мужа у окна… Прилично одетая, — говорит он, многозначительно оглядывая мой домашний розовый халатик.

Надень я платье, сказал бы — чего вырядилась, не на параде.

Надень я джинсы, выдал бы, что выгляжу как пацанка, и при моей плоской попе такое носить воспрещается.

В этой игре я всегда проигравший.

— Повесь. — Антон с недовольным видом сует мне свою кожанку.

Беру, несу ее обратно в прихожую, гадая, почему это так сложно — повесить верхнюю одежду самому. Неужели правда проще отнести ее мне? Ну смешно же!

Хотя нет. Не смешно.

Вешаю куртку на плечики, убираю в шкаф в прихожей. Мысленно отмеряю по линейке десять сантиметров. Именно на таком расстоянии, по мнению моего мужа, должны висеть вещи в шкафу.

Спешу обратно в гостиную.

Антон стоит ровно на том же месте, где и раньше.

— Ну ты медленная… — качает головой. — Хоть ужин приготовить сподобилась?

Киваю. Приготовила, конечно.

— Хочешь поесть в столовой или на кухне?

— В столовой, — кивает он. — Я надеюсь, хоть сегодня у тебя ничего не пригорело?

— Не пригорело, — мотаю головой.

И исчезаю.

Следующие пятнадцать минут бегаю из кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и мягким.