Не мой Ромео

Она отворачивается. Мимо нас проходит громкая компания. На нас никто не смотрит, но мне ужасно хочется убраться подальше.

– Ты влюбилась в Девона? – спрашиваю я неожиданно для самого себя.

Она снова поворачивается ко мне.

– Тогда я уйду. – Дудки, никуда я не уйду!

– Куда и от кого ты уйдешь? Между нами ничего нет, Джек.

– Разве? Даже после вчерашней ночи? – Я пристально смотрю на нее, больше доверяя языку тела, чем словам.

У нее высоко поднимается грудь, щеки заливает краска. Елена сглатывает, кусает свои пухлые губки, мое тело послушно отзывается на это несвоевременной эрекцией.

– Ты в него не влюблена, иначе так не краснела бы. – Я чувствую прилив уверенности и делаю шаг к ней, касаюсь ее волос, пропускаю пряди между пальцами, вспоминая, как тянул за них вчера, прилагая все больше силы, дожидаясь, что она попросит перестать, но она никак не просила. Вместо этого она со стоном кончила, крепко сжимая у себя внутри мой член… Сейчас меня снова окатывает волной желания. Все отдал бы, чтобы снова оказаться внутри ее!

– Мы не расстались, Елена. Поедем ко мне в пентхаус.

Она стискивает руки, открывает рот, но не издает ни звука. Вместо этого она торопится дальше, и мне опять приходится ее догонять.

– Ты слышала, что я сказал?

Дойдя до зеленой машины, она кликает брелоком.

– Ты – опытный ухажер, Джек. Воображаешь, наверное, что стоит тебе щелкнуть пальцами – и я побегу резвиться к тебе в пентхаус?

«Резвиться»? Смешно!

– Я не ищу близких отношений, а ты недавно кое с кем рассталась, или я ошибаюсь?

Дождь усиливается, мы оба уже промокли, но не обращаем на это внимания.

– Во-первых, мне не нужна интрижка на ночь или две. Ты меня совершенно не знаешь.

– Ну так позволь тебя узнать. – Я указываю на кафе неподалеку: – Пойдем выпьем кофе. Я узнаю тебя, ты – меня.

Как все это неуклюже!

Ко всему прочему я терпеть не могу заведения, владельцы которых меня не знают.

Она ежится от порыва ветра, я хмурюсь, глядя на нее. Елена вытирает мокрое от дождя лицо.

– Подожди! – Я поспешно расстегиваю и снимаю рубашку, чтобы растянуть ее у Елены над головой. Толку от этого немного, но так она, по крайней мере, не промокнет еще сильнее.

– Зря ты не надела плащ, – бормочу я. – Холодно, дождь…

Она косится на мою уже успевшую промокнуть белую майку, потом опять встречается со мной глазами.

– Ты решил заделаться синоптиком?

Она невесело улыбается и тяжело вздыхает, на ее лице появляется отсутствующее выражение.

– Вот тебе полезная наука на случай, если опять соберешься переспать с девушкой: не лги о себе и не сбегай, пока она не проснется. Это дурной тон.

Разве я виноват, что меня раз за разом будит один и тот же страшный сон?

Я колеблюсь, стоит ли пытаться все ей объяснить. Я ее не знаю.