Не красавица

С людьми у меня так происходит крайне редко.

— Добрый вечер! — улыбаюсь я водителю Дана, смотрящему на меня в зеркало заднего вида, и не без смущения думаю, что он наверняка не забыл, как бесстыдно я себя вела в его машине в прошлый раз.

Снова чужой осуждающий голос. Кое-кто бы сейчас сказал, что пора овладеть навыками избирательной глухоты и начать слышать только себя.

Дан опускается рядом и, захлопнув дверь, уверенно накрывает ладонью моё колено.

— Домой, Саш.

Шампанское и полумрак официально лучшие друзья сегодняшнего вечера. Они гасят смущение.

— Холодно? —  Дан наклоняется так, что его дыхание задевает мою шею, и слегка усиливает давление пальцев в качестве пояснения: — У тебя мурашки.

Издав тихий смешок, я осмеливаюсь найти его глаза.

— Нет, нормально. Мурашки не от этого.

До дома Дана мы доезжаем головокружительно быстро. Не из-за скорости, а потому что он живёт всего в паре кварталов от ресторана.

— Спасибо вам, Саша, — благодарю водителя, перед тем как выйти. — Вы так профессионально и плавно водите, что совсем не хочется выходить.

Я сказала искренне. Катить по ночной пустынной столице на комфортном автомобиле рядом с тем, кто тебе по-настоящему нравится, — это особый вид удовольствия, который обязан быть вписан в перечень клише современной любовной литературы наряду с романтичными вертолётными прогулками и завтраками в Париже.

Мужчина благодарит в ответ, Дан же, помогающий мне выйти, смеётся.

— Ты только что с лёгкостью отпинала моё заносчивое мужское эго. Что значит «не хочется выходить»?

— Значит, что мне понравилась атмосфера и манера вождения Саши, — улыбаюсь я, ощущая как жар его ладони распространяется от предплечья к телу. — Я не часто езжу в машине, тем более в такой приятной компании.

— Возможно, будет шанс повторить.

— Думаешь?

Даже удивительно, как легко этим вечером получается задавать значимые вопросы и оставаться честной с собой. Я не питаю особых иллюзий насчёт продолжения, и это хорошо. Сегодня мне удаётся то, чего я себе ни разу не позволяла — жить одним днём.

— Как знать. — Глаза Дана смотрят в мои, в очередной раз давая понять, что он всё понимает. — Этот вечер ведь ещё не закончился.

Мы вместе поднимаемся к нему на этаж. Я стараюсь не слишком крутить головой по сторонам, но всё равно отмечаю безукоризненный интерьер вестибюля, с мраморными полами и уютными креслами, глянцевые стены лифта без единого жирного пятнышка и панорамные окна в конце коридора. Правда,  лишь до того момента, пока мы не останавливаемся возле матовой чёрной двери с цифрой одиннадцать и мой мозг полностью не переключается на то, что произойдёт внутри квартиры.

— Обувь снимать не обязательно, — предупреждает Дан, пропустив меня внутрь и щёлкнув выключателем.