Не бывшая жена миллионера

Дрожу так, будто засунула пальцы в розетку. Подставляю пылающее лицо под горячие струи.

Пытаюсь успокоиться.

Уговорить себя забыть обо всём.

Антонов – опытный бизнесмен. Стратег. И мне отлично известны его грязные методы ведения дел. Понимаю, что для достоверности картины перед японцами он решил покорить меня. Стать паинькой хотя бы на время.

Обходительным и любящим. Понимающим.

Но я-то видела те полуголые фото Регины, которые он просматривал на пути из аэропорта. Елозил по ним пальцем, явно представляя себе нечто большее.

Да это и понятно. Мы с ней слишком не похожи друг на друга. Полярные, как полюса. И я проигрываю в этом неравном сравнении.

Она – южный полюс, яркая, живая, активная. Вечный праздник. Шикарный фейерверк, которым хочется наслаждаться каждое мгновение.

А я – северный. Холодная, спокойная, иногда заторможенная в своих решениях. Уверенная, деловая. Открывшийся цветочный бизнес только укрепил эти качества. Превратил их в достоинства. Но для семейной жизни с Антоновым – это только минус."

"Да и нет никакой семейной жизни. Это всё фарс. Контракт, который закончится через девяносто дней.

И тогда он вернётся к ней. Это естественно. Неминуемо так же, как день сменяет ночь.

Выдыхаю, откидывая мокрые пряди волос со лба. Выжимаю мочалку, глядя, как струятся пенные массы по моему напряжённому телу. Тают в канализационном сливе точно так же как и вся эта нечестная игра.

После ухода Никиты мне больше всего хотелось забраться в холодный душ. Взбодриться после его жёстких требовательных ласк. Успокоиться после властных рук и губ, нагло вторгшихся на мою территорию.

Замечаю красную нить на запястье, в подарок повязанную сегодня японцем. Заговоренную на семейное счастье. Призванную даровать Антонову наследника.

Горячий вязкий ком из слёз начинает подниматься по горлу. Подступает к глазам, душа меня изнутри. Перекрывает дыхание.

Я поддеваю нитку, надеясь разорвать прочное сплетение волокон. Тяну изо всех сил, сжимая зубы. Не выходит. Только на тонкой коже запястья появляется рваный бордовый рубец. Ноющий.

Руки хаотично елозят по шкафчику, висящему над раковиной. Отбрасывают в сторону ненужные предметы – зубные щётки в упаковке, кусочки мыла, пробники. Отодвигают пузырьки с шампунями и гелями для душа. Цепляют что-то, лежащее в глубине. Я ахаю, раскрывая ладонь.

Это – то, что нужно! На раскрытой ладошке лежит бритвенное лезвие в бумажной пачке. То самое, из моего детства.

Раньше таким опасным лезвием папа умудрялся делать всё – от заточки моих цветных карандашей до собственного бритья. Любил повторять, что оно такое острое, что перережет даже стальную проволоку.

Не знаю, из чего соткана нить удачи Ямамото, но это лезвие, несомненно, с ним справится.