Не бывшая жена миллионера

Чуть наклоняет голову, стараясь выглядеть при этом ещё сексуальнее, как восковая кукла.

– Не подписал.

Рычит, обращаясь ко мне.

– У меня возникли кое-какие проблемы из-за бывшей жены.

Пронимает меня горящим, каким-то ядовитым взглядом.

– Это замечательно, что ты попалась на моём пути именно сегодня – не придётся тратить время на твои поиски. Вероника, мне нужно с тобой поговорить. Прямо сейчас.

На мои поиски он не хотел тратить время?

Говорит это с таким пренебрежением, как будто речь идёт о ничего не значащей вещи. Старой футболке, например.

Наверное, в системе ценностей Антонова я всегда стояла именно там – где-то между выцветшей, но уютной футболкой и детским велосипедом, отдающимся в груди ярким воспоминанием.

Вроде и не нужные вещи, а выкинуть жалко.

– Я не могу сейчас. Простите. Нужно выполнить один заказ, скоро клиентка придёт.

Вздёргиваю подбородок вверх, стараясь говорить как можно равнодушней. Делаю акцент на этом подчёркнуто – вежливом «вы», надеясь больнее уколоть Антонова.

Поставить его на место.

Под его твёрдым взглядом становится неуютно – как-то чересчур горячо. По спине начинает стекать липкий пот, и я делаю шаг назад.

Перевожу взгляд на шатенку, как бы умоляя увести этот оживший плод моих эротических фантазий подальше. Понимаю, что своими карими глазами Никита вновь умудряется зажечь во мне что-то былое. Пройденное и давно похороненное под слоем обид.

И я не могу этого допустить.

Я только начала жить снова. Задышала свободно, занимаясь любимыми цветами в купленном мною крошечном магазинчике. Раскрутилась, обросла постоянными клиентами, оставляющими хвалебные отзывы на моём сайте.

И я не позволю ему снова всё испортить.

Ныряю под прилавок, прикрывая глаза.

Очень надеюсь, что недовольный отпором, бывший муж уйдёт. Исчезнет навсегда. Растворится в воздухе вместе со своей новой пассией.

– Я подожду тебя в машине, Вероника."

"Бархатный, с нотками стали голос раздаётся совсем близко. Я поднимаю глаза – муж стоит рядом, смотря на меня свысока своего почти двухметрового роста. Нагло ухмыляется.

Бросает только что составленный букет на прилавок, выдыхая в меня облачко мятного воздуха.

– Не нужно, я намерена задержаться.

Вскакиваю на ноги, загораясь от смущения. Даже на каблуках, стоя рядом с ним, я кажусь малышкой. Крошечной и хрупкой, как и пять лет назад.

Он нагибается, поднимая с пола моток зелёной ленты. Вкладывает его в мои ладони, переходя на вкрадчивый баритон:

– Ты никогда не умела лгать, мышка.

Я дёргаюсь, словно получила оплеуху. Дрожу от этого наглого, проникающего под моё тонкое ситцевое платье, взгляда. Уверена, что он раздевает меня сейчас глазами. Ощупывает всё то, что скрыто от его настойчивых глаз. Анализирует, как я изменилась за эти пять лет.