Не ангел хранитель

Обычно, я стараюсь никого не обижать настолько, чтобы это требовало реальных искренних извинений.

Как я это делала?

Залезала к папе на колени и ждала пока он оттает, погладит меня. И тогда уж…

Залезть что ли к Саше? Так себе идея…

Опускаю покаянно взгляд.

Саша протягивает мне бутылку.

Да… наверное, мне надо. Чтобы развязать хоть немного язык теперь. После моей истерики какое-то опустошение…

Беру из его рук. Это крепкая штука. Я такое вообще-то никогда не пью. Забираю с блюда дольку лимона. И задерживая дыхание делаю залпом несколько больших глотков. На глаза наворачиваются слёзы.

— О, боже! — засовываю в обожженный рот лимон. И отдаю обратно бутылку. Как он это пьет?! Крепкий алкоголь бьёт в голову и огненным комком падает в желудок.

Мир, пошатнувшись, расплывается. Через несколько мгновений расслабляется тело. Я словно плыву на корабле…

— Саш… не хотела… обидеть. За пощёчину извини.

Невесело чуть заметно ухмыляется, не поднимая глаз.

— Ну прости меня! — злюсь я от этой его отстранённости, тянусь к его руке.

Останавливающе раскрывает ладонь.

Машинально поправляет ворот свитера.

Закрываю от досады глаза… Надеюсь, он не интерпретировал мои слова, как отвращение к его шрамам!

Черт…

— Саша, я это все высказала просто от обиды. Это была истерика.

Кивает. Делает еще несколько глотков. И ложится обратно на гамак, игнорируя моё присутствие.

Смотрю в затухающий костёр.

— Пойдём домой?

Ноль реакции…

Дотягиваюсь до его руки, пытается отдернуть, сжимаю крепче не позволяя.

— Поговори со мной…

Веду ладошкой по его пальцам.

Мне так тоскливо, что я больше не чувствую его особенных взглядов. Сжимает в ответ мою кисть и отводит ее в сторону. Отпускает.

Это похоже на… "" Все нормально. Уходи. Я хочу побыть один."" Мне кажется больше не нужно слов, чтобы понимать его!

Или я пьяная…

Сверху срывается несколько капель.

— Дождь… — озвучиваю я, снова сжимая его пальцы.

Переворачиваю его ладонь вверх и тоже ему пишу: ""Прости!"".

Он забирает мою руку и пишет в ответ: ""Идиспать.""

— Я не пойду без тебя.

Хотя в сон клонит. Ночь… да и текила…

Делаю еще несколько глотков из его бутылки. Потому что эта такая крепкая штука, что если он допьет ее один, ему явно будет плохо. И он уснет здесь и замерзнет. А что-то мне подсказывает, что допьет. Отставляю подальше от него.

Забираю его руку, и потеревшись носом о ладонь, вжимаюсь в нее лицом.

— Если я замёрзну насмерть… — ёжусь я от холодных капель, падающих на мою шею. — Прошу никого не винить в моей смерти. Я сама виновата…

Закрываю глаза. И парю в пьяных волнах. Его руки пахнут сигаретами и приятным парфюмом, дымом от костра, лимоном и немного спиртом. Мне хорошо! Почти что засыпаю…

Саша невесомо ведет второй рукой по моей спине. Гладит…

Улыбаюсь.