Назад в СССР 4

А сейчас посреди “Колизея” народ узрел сие анатомическое несоответствие.

Я даже подумал, грешным делом, что у него слоновая болезнь развилась, это когда конечности раздувает от каких-то паразитов. Но медкомиссию он при поступлении успешно прошел, стало быть, здоров как… Бычок.

— Левой хочешь? — усмехнулся штангист. — Ну давай. Правильно. Ее не так жалко.

Руки их сцепились. Я поправил кисти, наложив свою руку сверху перекрестья:

— Готовы? Раз, два, три!

Бум! Тыл кисти Гулливера ударился о тумбу.

— Э-э! — загудел недовольный народ. — Ты чо поддаешься? Гуля, давай нормально борись. Что за ерунда?

— Так… Эт самое… Мужики, — здоровяк непонимающе хлопал глазами. — Я, типа, не поддавался. Чот ни хрена не понял… Гнус! Это чо щас было?

— Да не ври! — не верили курсанты. — Давай еще. Только без поддавков!

Раздувая щеки, штангист вытер взмокший лоб и повыше засучил рукава. Поставил руку:

— Давай, Григорий, еще. У меня пачка же осталась.

— А давай, — Гнус схватил его запястье.

Раз, два, три! Бум!

И снова Гулливер проиграл.

— Твою мать! — вскочил он на ноги. — Ты как это делаешь?

— Не знаю, — пожал острыми плечиками Гришка. — Как-то само получается.

— А ну давай правыми!

— Но мне сигарет больше не надо, — попробовал отвертеться Гришка. — Я же не курю.

— Давай на бутылку! Водку пьешь?

— Нет, мама не разрешает.

— А что хочешь?

— Ремень у тебя на джинсах я видел. Уж больно хорош. С пряжкой в виде мяча футбольного. Давай на него бороться?

— Ремень не могу. Мне его на соревнованиях подарили.

— Ну тогда конец состязаниям.

— А, черт с тобой! Вымогатель мелкий. Давай ремень против двух пачек “Космоса”.

Я помнил, что Гришка левша, и был уверен, что в этот раз он точно проиграет. Правая рука Гулливера смотрелась как бревно. А левыми Гришке просто повезло, наверное.

Раз, два, три! Тумба заскрипела, а в кубрике повисла тишина, что слышно было даже, как на улице листочки опавшие шуршат.

В этот раз Гришка не положил сразу соперника. Штангист отчаянно сопротивлялся, но его рука неумолимо опускалась на полировку. Бам! И все. Был ремень и нет его.

Тут весь кубрик взорвался. Гнуса подхватили на руки и стали качать. Десяток рук подкинули его слишком сильно, не рассчитали маленько его вес, и он чуть не ударился о потолок. Потом неистовые зрители приноровились и швыряли чемпиона не выше второго яруса кровати.

После, когда буря улеглась, я подошел к нему и спросил:

— Слушай, Гриш, а как у тебя фамилия?

— Тарасов, а что?

— Да так, ничего… В одном взводе, а фамилии твоей не знал.

Я порылся в памяти и кое-что сопоставил.

Похоже, что это тот самый Тарасов — будущий чемпион мира по армреслингу в девяностые.

— Ты свой талант развивай, — похлопал я Гнуса по плечу. — Уверен, что скоро вид спорта такой будет у нас.