Наташа, не реви! Мы всё починим

- Может, ты у меня недоразвитая? - горько бросает она. - Сорок лет скоро. Девица бальзаковского возраста! Влюблена она! - с отвращением.

- Тридцать пять, - обиженно хмурюсь. - До свидания, мам.

- Номер мой можешь стереть. Все равно на звонок не отвечу.

- Ладно.

Хлопает дверью.

Есть какой-то глубинный детский подсознательный страх, когда она отворачивается. Словно теряешь опору. Вдруг правда что-то серьезное, а у меня нет родного человека, чтобы помочь?

Это гложет.

Стараюсь отмахаться от этого знакомого разъедающего ощущения. Не очень-то она помогает, верно?

И опять ныряю в свои переживания от Иштарова.

Мне хочется танцевать... И я даже не чувствую усталости!

Быстро собираюсь, убираю влажные волосы под шапку. И бегу до университета.

В коридоре, опаздывая, врезаюсь в толпу студентов.

- Наталья Антоновна, доброе утро!

- Здравствуйте, мои хорошие, - улыбаюсь я им.

- Как у вас дела?

- Ну… прорвемся.

- “А этот год новый тот был старый, тот был фиговый это будет звездатый!” - зажигает в поддержку Ванечка Яшин.

Парни поддерживают его дружной тусовкой.

Смеясь, пробегаю дальше, слушая, как их отчитывают с деканата за шум и песни.

Захожу, опоздав, на кафедру.

И там, немного не в форме, и плавая в своих фантазиях, хлопаю рассеянно глазами, слушая сбивчивый и недовольный бубнеж Вячеслава Ивановича.

Закидываю в рот пластик мятной жвачки, вспоминая мамины упрёки.

- Попрошу всех оформить методические материалы по курсам. И сдать мне для кафедрального отчета. Наталья Антоновна...

- А? Да? - выплываю из своих фантазий.

- Методические материалы.

- Так я больше не веду дневников.

- Так Вы же вели в семестре.

- Прошу прощения, но меня ангажировали для работы с заочниками и вечеринками. А этот курс теперь Ваша головная боль. Я Вам в ассистентки не устраивалась, методички писать. Я доцент всё-таки.

- Ясно. Ну что ж... - разводит руками. - Заседание закончено. Все могут быть свободны.

Лент у меня нет, и я остаюсь за столом, проверить пару рефератов, которые донесли студенты.

Смотрю в текст, сама плаваю в своих мыслях и улыбаюсь.

Все выходят, остаётся только Слава. Ставит ладони на мой стол.

- Наташа... Тебя несёт не туда. Посмотри на себя! - шепчет он.

- Что не так?

- Ты стала пить! Шляться. Ты выглядишь небрежно! Ведёшь себя распущено! Жвачка... - качает головой. - Что дальше?! Ты понимаешь, что позоришь меня.

Господи, да чем я вас позорю то?! Джинсами и распущенными волосами??

Из детского протеста, неожиданно для себя надуваю пузырь, лопая его прямо ему в лицо.

Шокированно отстраняется.

- Ты опускаешься на дно, Наташ.

Дно?! Ну что ж...

- Иди в ж-ж-жопу! - не выдерживая шиплю на него я.

- И это лексикон нашего доцента? Кандидата наук? Опомнись, Наташа!

- Ты кто такой, чтобы меня критиковать??

- Всё ещё муж!

- Вслух такого при Иштарове не скажи, - прищуриваюсь гневно.