Насмешки судьбы (СИ)

Точно говорю!

      - Тебе весело? - теперь усмехается он, а я от отчаяния (самое паршивое чувство из всех возможных), утыкаюсь ему обратно в плечо. Лучше пару остановок вдыхать запах хорошего одеколона, чем видеть такие эмоции, хоть и на красивом лице. А с какого хера я вообще считаю его красивым?..

Додумать мне не дали новые ощущения. Сет, придвинувшись еще ближе (хотя куда ближе-то?), обнимает меня второй рукой, утыкается мне носом в макушку и молчит. А мне его молчание хуже побоев. Невозможно предположить, что он предпримет в следующий момент. Ему двадцать шесть или двадцать семь, точно не знаю, а его уже боятся достаточно влиятельные люди, я уж молчу про босоту вроде меня. Такой человек убьет и не заметит. Для него жизни ничего не стоят, и это страшно на самом деле - понимать, что одним кивком его головы ты можешь исчезнуть навсегда. Я видел смерть своих друзей, близких, она ходила около меня, но все же отступала в самый последний момент... и вот сейчас мне до усрачки страшно, что вся моя никчемная жизнь, которая только-только стала налаживаться, может прекратиться с одним его выстрелом. У него пистолет, чувствую его животом из-за тесного контакта. Один выстрел, покажущийся сонным горожанам простым хлопком в общем гуле двигателя старенького автобуса, и все, меня нет. Пока я буду сползать на пол, теряя жизнь по крупицам, он спокойно покинет салон автобуса, ничем не выдавая себя, ну разве что победно улыбнется... Меня начинает трясти. Причем это не просто нервная дрожь или холод, а самая настоящая истерика, от которой трясет всего, и он это чувствует, сильнее прижимая меня к себе. Зачем? Пытается успокоить? Что за бред!!! Скорее издевается и давит на психику, это у него выходит лучше всего.

      Я понимаю, что надо взять себя в руки, что пора мыслить, соображать. Цепляйся, Ян, за свою шкуру! Не смей сдаваться!!! Ненавижу свою слабость. Черт...

      От переизбытка эмоций и нехватки кислорода начинаю кашлять. Зажимаю рот рукой, кое-как выдернув конечность из тесного плена наших тел, и пережидаю приступ. Люди смотря по сторонам, стараются отодвинуться подальше, а мне им в рожу плюнуть хочется. Вот просто взять и... Кажется я схожу с ума. Навалилось разом все, сложно...

      Откашлявшись вытираю рот тыльной стороной ладони и откидываю голову на холодное дребезжащее стекло. Смотрю Сету прямо в глаза, так и не приняв окончательного решения: то ли бороться, то ли сдаться...

      - Подыхать собрался? - спрашивает буднично, глядя на меня сверху вниз. Его всегда идеально уложенные волосы пребывают в легком беспорядке, на висках выступила испарина и по глазам вижу, как ему физически тяжело находится в этом месте. И зачем он задал этот вопрос? Он же сам меня убивать собрался.