Насмешки судьбы (СИ)

такой простой? Раздолбай, одним словом.

      Сажусь рядом с ним, упираясь спиною в стену, застегиваю на себе куртку, ловя его ироничный взгляд. И до того тошно делается, паршиво. Ведь он понял, все прочитал на моем лице, да и по внешнему виду не сложно догадаться: распахнутая куртка, шмотки в беспорядке, все свидетельствует о моей никчемности. Отворачиваюсь, но вскоре взгляд снова скользит к нему, спускается ниже, изучая длинные стройные ноги, широкие плечи и ухмыляющееся лиц... Бля! Отворачиваюсь слишком поспешно, чем выбиваю из него легкий смех.

      - Тебе весело? - не могу сдержать напряжение, порядком накопившееся во мне.

      - Ты забавно краснеешь, - затягивается, скидывая пепел прямо на пол и, выпустив струю дыма в воздух, поворачивается ко мне. - И еще, никогда не пытайся скрыть от ищейки, о чём думаешь. Я тебя читаю как открытую книгу и ты даже не пытаешься закрыться, - в его голосе сквозит разочарование, я понимаю что где-то неправ, но где именно - понять не могу.

      - Иди сюда, - перебивает меня, когда собираюсь спросить, что он имел в виду. Подаюсь к нему корпусом, двигаясь ближе, но очень быстро жалею о своей доверчивости. Он перехватывает меня за спину и одним уверенным движением подтаскивает к себе, не обращая внимания на моё сопротивление и явные матерные протесты, прижимает, крепко обхватив за спину, и мне ничего другого не остается, как уткнуться ему лицом в плечо и тихо себя ненавидеть, за слабость эту, за невозможность дать сдачи, за то, что где-то глубоко внутри себя, в самом потаенном уголке своей потрепанной души, мне это нравится. Нравится ощущать его ледяные руки на своей пояснице, чувствовать его медленное неторопливое дыхание, щекочущее потревоженные пряди волос на макушке при каждом вздохе, этот вечно присущий ему запах табака и чего-то еще, не могу уловить чего, но он есть, и меня потряхивать начинает от этого тонкого, едва уловимого аромата. Я псих, больной, ненормальный, потому что все это мне нравится. Не могу сказать, что глядя на него, начинаю от радости хлопать в ладоши и вопить от счастья, тут все иначе, по-другому, необъяснимо туманно и тяжело... для понимания тяжело.

      - Что ты имеешь в виду? - не люблю недосказанность, поэтому возвращаюсь к забытой теме, дабы заглушить бормотанием комок чувств и непонимания, разрастающийся внутри меня.

      - Я вижу, как ты на меня смотришь, - у меня от его слов сердце замирает в груди. Снова затяжка, этот шипящий звук тлеющей бумаги начинает раздражать. Он молчит, думает и только сейчас замечаю, что он курит, когда размышляет, дает себе время подобрать слова, дабы не ляпнуть то, что потом может пагубно на нем отразиться. Полная моя противоположность. - И как на Него ты смотришь, я ТОЖЕ вижу.