Наследник для врага

Я не знаю, есть ли там пароль. Можно просто попробовать, вдруг включится? И тогда…

— И что тогда? — фыркаю себе под нос, не отводя взгляда от ноутбука.

Если я смогу написать кому-то, разве от этого будет лучше? Кому?

Я даже не уверена, что могу доверять папе. Сама ведь понимаю, что с Яном более безопасно. Либо отец устроил аварию, либо кто-то работает против отца и Яна.

В любом случае, Волков везде лучшим защитником кажется.

Но можно написать маме. Всего строчку, одну фразу. Я в порядке, не переживай, мамуль… Она ведь совсем не знает о том, что происходит. И как с этим быть?

— Соня!

Подпрыгиваю от грубого мужского голоса, когда Ян влетает в квартиру. Против воли сжимаюсь, хоть знаю, что ничего мне Волков не сделает. Обещал, и я ему верю.

— Вернулся? — во рту вдруг сухо, сердце выстукивает оглушительно громко. — Я…

— Ноутбук трогала?

Ох, вспомнил, значит.

— Нет.

— Давай, золотко, выкладывай. Кому и что писала. Черт, Сонь, это важно, — Ян поднимает ноутбук, открывая его. Лезет в историю браузера, крылья его носа трепещут. — Ты понимаешь, что будет…

— Я не писала. Не трогала его вообще. Я не собираюсь тебе врать, Ян, это безопасность моего ребенка.

— Нашего.

— Результаты пришли, Сонь. Моё отцовство подтверждено."

"— Оу, — ощущаю краску, прилившую к лицу. Кожа горит от смущения, хотя я знала, что так и буде. — Ясно.

— Действительно ничего с ноутом не делала? Не пыталась сообщить?

— Нет. Ты сам сказал, что с тобой лучше сейчас. Но…

— Но?

— Я хочу отдельную квартиру, без тебя.

Ян даже не думает, сразу отвечает:

— Нет.

— Но…

— У тебя есть отдельная комната, здесь я буду бывать мало. Достаточно.

— Тогда почему ты отказываешь? В плане, если всё равно не будешь видеть меня… Я уверена, рядом сдаются квартиры и можно…

— Нельзя, — отрезает, рассматривая что-то на экране ноутбку. — Ты останешься здесь.

— Почему? Если это дорого…

Обрываюсь под пристальным взглядом Яна. Он ничего не объясняет, продолжает щелкать по клавиатуре. Я забираюсь в самый уголок дивана, не зная, куда деть себя.

Как доказать, что я ни в чем не виновата? Это жутко обидно, когда обвиняют в таком. Мне было пятнадцать, то лето — лучшее в моей жизни. Светлое, теплое.

Лучше, чем когда Дед Мороз приходил домой и лично вручал подарки. Самые красивые и желанные, которая я загадывала в письме. Это потом я узнала, что волшебства нет, а мои каракули сразу передавались секретарше отца. А та уже заказывала.

Я видела её пару раз, невероятно красивая. Пару раз она прибегала в роли Снегурочки. Видимо, аниматоров заказать не успела. Так я и поняла, что всё сказки — когда увидела в офисе отца.

И сейчас тоже жуткое ощущение. Обидно до боли. Что время магии, помощи в больнице так испоганили. Всё переворачивается. Вместо белоснежного снега — грязь.