Наследник Буйного (СИ)

Если у мужа плохое настроение, то не значит, что его можно срывать на мне.

Я усмехаюсь. Мужем и женой нас можно назвать с натяжкой. Мы просто… Соседи по квартире, у которых одна фамилия. Я искала способ сбежать, защитить себя и моего малыша, а Лёша оказался рядом. Помог и поддержал, никогда ничего не просил взамен.

— Мамочка, смотли! — Сын взмахивает фигурой из конструктора, стоит мне зайти в детскую. Горделиво крутит, призывая рассмотреть со всех сторон.

Я улыбаюсь, глаза привычно пощипывает. Моё сердце замирает каждый раз, когда я вижу Мира. Мой красивый мальчик. Темноволосый, пухлощёкий. Его тёмные глазки пытливо смотрят на меня в ожидании похвалы. Сердце болит от того, насколько Мир похож на НЕГО. Мужчину, который когда-то забрал моё сердце. Оно сгорело в том взрыве. А теперь… Я довольствуюсь вечным пеплом внутри и сыном, маленькой копией Эмира.

— Ты такой молодец! — Я иду к сыну, присаживаюсь рядом с ним.

Мир прижимается ко мне, показывает, что ещё собрал. Он очень любознательный и сообразительный. Я радуюсь каждым его придумкам. Когда-то я боялась, что ничего не получится. Даже беременность не смогу выносить. Не позволят. ""Плохие дяди"" — как называла их моя сестра, найдут и уберут угрозу. Единственного наследника криминального авторитета. Я так боялась. До дрожи и постоянной паники, стоило заметить рядом незнакомых амбалов. Я всё сделала, чтобы никто-никто не узнал правды. Я обязана была защитить своего ребёнка. И у меня получилось.

— Заканчивай тут, хорошо? — Прошу я сына. — Мы пойдём гулять. А после встретим Катю после школы.

— Ладно. — Мир тянет с неохотой. Наигранно вздыхает, выражая своё недовольство. Но при этом сам бежит к нужному ящичку."

"Я позволяю сыну самому выбрать футболку. С любимым супергероем. Помогаю переодеться.

— Злат, — в комнату заглядывает Лёша. — Мы можем поговорить?

— Когда я закончу с Миром, — отвечаю, не отвлекаясь. Я звучу спокойно и без обиды, но и лишней теплоты в голос не добавляю. На меня нельзя кричать и срываться. У меня тоже бывают плохие дни, но я ведь держусь. Потому что Лёша не мой мужчина, чтобы ему истерики закатывать. Как и я не его женщина или подчинённая, чтобы он кричал тут.

— Беги, собирай рюкзачок. — Я треплю сына по мягким волосам, прижимаю к себе на секунду. И лишь после выхожу в коридор, где меня ждёт муж.

— Прости. Прости меня, Злат, — Лёша вздыхает, смотрит с сожалением. — Я не хотел срываться. Просто… Очень сложно, я ничего не успеваю. Поставка сорвалась, а…

— Я всё понимаю, — обнимаю себя за плечи. — Я ведь не тяну тебя с собой. Ты сам хотел пойти, просил напомнить. А теперь рычишь на меня, словно я заставляю.

— Я знаю. Я виноват. Простишь меня? Обещаю, подобного больше не повторится.