Муж напрокат

Более уверенно иду на улицу, мысленно философствуя над тем, что нужно серьёзно и обстоятельно поговорить со своим фиктивным мужем.

Выяснить, как всё будет дальше. Всё-таки у нас фальшивый брак, а не настоящий. Его надо запланировать. И, несмотря на поцелуи и объятия, чётко разработать систему поведения. Я буду заниматься детьми и домом, он — работать (ездить или онлайн), чинить что-то и ходить за продуктами. Будем создавать видимость семьи.

И пока я об этом думаю, неожиданно натыкаюсь на молодого светловолосого официанта.

— Уважаемая Ксения, компания «***люкс» благодарит за возможность побывать на вашем чудесном празднике. Мы прощаемся и надеемся, что вам всё понравилось. А вот это послание предназначено вам, — протягивает свёрнутый в четыре раза листик бумаги.

И уходит. Я пытаюсь понять, что это значит. Хочу сказать парню, что всё было замечательно и они отлично поработали, но бумага жжёт пальцы. Знаю, от кого она.

А что, если Максим опять уехал? Вдруг ему нужен был только штамп в паспорте?

Оглянувшись, вижу пустой двор. Пространство перед моим домом выглядит точно так же, как и прежде. Единственное отличие — разноцветные лампочки между деревьями. Их не забрали после мероприятия, и они остались висеть между ветками вишен, пикантно и очень кокетливо освещая двор.

Небо чистое. Звёзды светят ярко. Над головой висит большая луна, похожая на перезревшую тыкву. Красиво и боязно.

Я медленно опускаюсь на ступени крыльца. Вздрагиваю, потерев плечи. На улице не холодно, совсем нет. Морозит меня не поэтому. Что-то другое холодит внутри, сковывая сердце колючими льдинками.

Опять уехал… Снова задурил голову и исчез. Помог, устроил шоу, убедил всех жителей в реальности наших отношений и свалил.

Руки трясутся. Страшно, почти как стоять на краю обрыва. Лёгкое дуновение ветра, и я вместе со своим фиктивным браком полечу вниз.

Сумасшедший, совершенно чокнутый день. Но когда с Дубовским было иначе? Вот же угораздило выбрать фиктивного мужа! Были же нормальные, обычные мужики, серенькие и понятные, но нет. Урвала, так урвала. Ткнула в самого «редкого».

Почему Дубовский после свадьбы не пришёл ко мне в дом? Какого чёрта опять куда-то свинтил? Плохое предчувствие. Зачем эти тайны, записки и секреты?

В глазах темнеет, и идиотская бумажка несколько раз падает на землю, никак не желая разворачиваться.

Больше я его не приму! И никакие искусные поцелуи не помогут! К чёрту! Если он опять уехал, я разведусь с ним, а потом выскочу за другого. Первого попавшегося! Там было триста сорок два объявления. Вот, значит, выберу девяносто пятое и соглашусь на все условия. Надоело. Я хочу спокойный фиктивный брак, а не вот это вот всё…

«Приходи в полночь к речке.